Decifrando Mafalda

Mafalda ou a Recusa por Umberto Eco, 1969

A Mafalda não é apenas uma personagem dos quadradinhos: é talvez a personagem dos anos 70. Se para a definir se utilizou o adjectivo contestatária não foi para a alinhar a qualquer preço na moda do anticonformismo: Mafalda é, de facto, uma heroína zangada que recusa o mundo tal qual ele é. Para compreender a Mafalda é necessário estabelecer um paralelo com uma outra grande personagem, a cuja influência ela evidentemente não se subtrai: Charlie Brown. O Charlie Brown é norte-americano, a Mafalda sul-americana (o seu autor, Quino, é argentino). O Charlie Brown pertence a um país próspero, a uma sociedade opulenta na qual procura desesperadamente integrar-se mendigando solidariedade e felicidade; a Mafalda pertende a um país cheio de contrastes sociais que, no entanto, mais não pede que integrá-la e torná-la feliz, coisa que a Mafalda recusa, afastando todas as tentativas. O Charlie Brown vive no seu universo infantil de onde, em rigor, os adultos estão excluídos (apesar de as crianças aspirarem a comportar-se como adultos); a Mafalda vive em contínua dialética com o mundo adulto, que não estima nem respeita, antes pelo contrário, ridiculariza e rejeita, reivindicando o seu direito a permanecer uma menina que não quer assumir o universo adulterado dos pais. O Charlie Brown leu, evidentemente, os “revisionistas” freudianos e busca a harmonia perdida; a Mafalda leu, provavelmente, o “Che”.

Na verdade, a Mafalda tem ideias confusas em matéria politica, não consegue perceber o que se passa no Vietname, não sabe porque existem pobres, desconfia do Estado, mas preocupa-a a presença dos chineses. Uma única coisa ela sabe com clareza: não está satisfeita.

À sua volta uma pequena corte de personagens muito mais “unidimensionais”: Manelito, o menino de coro integrado num capitalismo de bairro, que tem a certeza absoluta que, no mundo, o valor essencial é o dinheiro; Filipe, o sonhador tranquilo; Susanita, beatificamente doente de amor maternal, perdida nos seus sonhos pequeno-burgueses. Finalmente, os pais da Mafalda, aceitando penosamente a rotina quotidiana (apesar do recurso ao paliativo farmacêutico do Nervocalm) e ainda por cima subjugados pelo tremendo destino que fez deles os guardiões da Contestatária…

O universo da Mafalda não é apenas o de uma América Latina metropolitana e evoluída; é também de um modo geral e em muitos aspectos, um universo latino, e isso faz que ela surja mais compreensível do que muitas das personagens da banda desenhada norte-americana; enfim, a Mafalda é, em qualquer caso, um “herói do nosso tempo” e isto não parece uma qualificação exagerada para a pequena personagem de papel e tinta que Quino nos propõe. Já ninguém nega que a banda desenhada seja (quando atinge um alto nível de qualidade) uma observadora de costumes: e na Mafalda reflectem-se as tendências de uma juventude inquieta, que assumem aqui o aspecto paradoxal de uma dissidência infantil, de um eczema psicológico de reacção à comunicação de massas, de uma urticária moral provocada pela lógica dos blocos, de uma asma intelectual causada pelo cogumelo atómico. Já que os nossos filhos se vão tornar - por escolha nossa - outras tantas Mafaldas, não será imprudente tratarmos a Mafalda com o respeito que merece uma personagem real.

Mafalda, a pessimista por Marcello Bernardi, 1978

Declarar-se optimista parece ser coisa muito cortês e de bom-gosto. Optimista no que respeita à actual condição do homem, entenda-se. Admite-se que muitas coisas não andam bem, é verdade. Mas outras andam muito bem. Há a tomada de consciência por parte das mulheres, o discurso dos trabalhadores, a participação das bases e o resto. E depois o golpe final, conclusivo: “Eu acredito no Homem!”.

A Mafalda não. É uma pessimista declarada, irredutível. Aterrorizada, vê o mundo afundar-se no abismo da catástrofe. Foi chamada “contestatária”. A mim parece-me que é muito mais. É a ideologia da revolução total. A sua crítica não poupa nada, nem a organização social nem as alquimias políticas, nem as leis económicas, nem a industrialização, nem a polícia, nem a escola, nem as instituições em geral. Nem o Homem. Nada. É o belo, mais ainda, o feio quem tem razão. Nós, os poucos que pensávamos e pensamos como ela, sempre nos atormentámos com o medo de não sermos serenos, de sermos influenciados por rancores pessoais, de não vermos as coisas como estão. A Mafalda tranquilizou-nos. As coisas estão mesmo assim. Mal. Mesmo pessimamente. E é para acreditar porque, na Mafalda, Quino conseguiu imprimir aquela lucidez de julgamento que é própria das crianças. Não sei como o fez, visto que Quino já não é criança há muito tempo. E não tem filhos. Mas, finalmente, conseguiu-o. Talvez por ser um génio.

É um palavrão, de acordo. Mas não tanto, creio. Freud disse que a inteligência de uma criança sã é extraordinariamente mais acutilante do que a de um adulto normal mediano. Foi uma afirmação que a muitos pareceu discutível. Quino conseguiu demonstrar irrefutavelmente a sua verdade com uma única vinheta. Laing escreveu que todas as crianças nascem inteligentes e que depois, à roda dos 15 anos, se tornam cretinas como os adultos por culpa dos seus educadores. Indignação entre os pouquíssimos bem-pensantes que conhecem Laing. Mas, sempre com uma vinheta Quino fornece-nos a prova mais macroscópica deste triste fenómeno. Fromm publicou um longo e belíssimo ensaio sobre “Autoridade e Família”. 40 ou 50 páginas. E Quino: “O problema da grande família humana é que todos querem ser o pai!”. Exactamente 13 palavras ditas por Mafalda a seu pai. A arrogante estupidez do homem autoritário e opressor, a desvairada propensão universal para interiorizar o poder e para projectar depois sobre o Chefe, o Pai-patriarca, a adaptação indecente a uma sociedade constituída sobre a violência institucionalizada, está lá tudo.

As associações dos Pais de Família não se escandalizam. Não é caso para isso. A Mafalda não tem problemas com o Papá, que ainda por cima ama com aquela comovida e tolerante ternura que muitas vezes as crianças reservam a esses estúpidos adultos não merecedores. A Mafalda tem-nos com o Pai, símbolo de uma cultura. O Pai que se ergue, nem sempre conforme aos modelos, sobre o duplo pedestal da devoção ao dinheiro e do medo do sexo.

Para quem, como eu, passa um bom bocado de tempo com as crianças, é claro que do confluir desta devoção e deste medo nasce a brecha incurável existente entre o mundo da criança e o mundo do adulto. A Mafalda, lapidar como sempre, concentra tudo: “Porque existem pobres?” e “Quando não sabem explicar-te uma coisa, há sempre uma cegonha pelo meio!”. Exacto. A dimensão da nossa sociedade é a económica, para as crianças conta apenas a afectiva. Por isso as crianças jamais poderão compreender porque existem pobres. E depois as crianças ainda não aprenderam a envergonhar-se com a própria sexualidade, e os adultos envergonham-se muito de a ter substituído pela cegonha. Substituição motivada, como sabemos, pelo senso comum do pudor.

O mundo, o dos grandes, está doente. Sofre de distúrbios da circulação monetária e de uma infecção galopante que é consequência directa do moralismo sexo-fóbico: a superpopulação. Não vem nada a calhar. E não se percebe porquê. Isto é, a Mafalda não percebe. Nem poderia. As crianças valem-se da lógica, as normas económicas e as repressivas nada têm de lógico. Dentro de alguns meses, quando tiver aprendido a ler, a Mafalda poderá consultar as publicações do Clube de Roma, os relatórios do MIT e os escritos de Reich Brown, Marcuse, Fromm. Então compreenderá. Compreenderá que não há nada a compreender para além da obtusidade dos homens, que é mesmo inexplicável e de proporções inconcebíveis, e compreenderá que as suas perguntas, pelo menos por agora, estão destinadas a continuar sem resposta. No entanto é das perguntas sem resposta que nascem as revoluções.

Puppy Power

A gente alimenta um totó, faz carinho na cabeça, joga o gravetinho pra ele brincar e eis que, um dia, ele se vai, atrás de um caminhão! Aiiii!... Eu devia ter prestado mais atenção em como terminam as histórias de Lessie, Rintintim e etc... risos
Pois é, meu mascotinho ("vulgo" Gabriel! hehe) tá indo embora (quem foi no meu aniversário, no ano passado, conheceu a figura). Não, não é para a cinzenta São Paulo que ele vai (acreditam que até a minha costureira se mandou pra lá? saco!...). Como sorte pouca é bobagem, Gab tá de mudança para o Rio de Janeiro, vai estagiar na ... Rede Gloooooooooooooooooooobo-bo!!! Ou seja, de agora em diante, qualquer pane nos comerciais da emissora, qualquer falha envolvendo a área de Publicidade, ou alteração criativa nas chamadas da "Sessão da Tarde", pode ter o dedo desse ítalo-baiano. Olha lá, viu, seu Gabriel!... hahaha
Já "ameacei": não sai daqui sem a gente dar "aqueleeee abraço". (Alô, Rio de Janeiro: em breve, estarei aí, sob o pretexto de visitar Ana e Gabri! hehehe)
Vou morrer de saudades da minha melhor companhia em cursos de idiomas e em conversas sobre Comunicação, do meu parceiro fixo de cappuccinos no intervalo do espanhol e valioso debatedor dos meus "planos infalíveis". Mas tô, mesmo, é com muito orgulho da pessoa! That´s my boy!!! ;)
Conheci Gabinho, ele tinha 16 anos (hoje está com 23, recém-completados). Por essas e outras, sinto-me culpada por, quem sabe?, ter influenciado esse menino a acreditar que Comunicação dá futuro para alguém. (risos)
Gabri é um doce de pessoa, prestativo, inteligente, ético, engraçado... Além de ser uma companhia leve e agradável, é um exemplo de que quem tem competência, se estabelece, sem pisar nos sentimentos de ninguém, sem se prestar a qualquer coisa, sem alterar a própria essência.
Anita, la prima donna, deve ser a próxima. "Puppy Power" total esse casal!... hihihi

Blondie Ambition

Socooooooooooooooooooooooooooooooorro, Aloooooooooooooooooooooosa!
Afroblitz, urgente, na redação de A Tarde, meu amigo!!!!!!!
"Meninos, eu vi"! A Companheira está, desde sábado passado, com um novo penteado afro - belíssimo, por sinal -, e aproveitou para fazer várias mechas caramelo na cabeleira. Tô avisando, Alosa: corra, que Companheira Lília está ficando loira!!! - está, para ser precisa, apenas um tom a menos que a Marrom e que Beyoncé, meu caro!
É que eu sou uma jornalista ainda da era de Pacheco Filho, portanto meu celular não tem câmera digital, senão...
Ela vai negar, vai argumentar que quis dar uma inovada, mas nós sabemos que todas que hoje são loiras começaram assim - e tenho dito!
O que é isso, Companheira? Nem Glória Maria aprontou uma dessa! :)

Action, enquanto é tempo, viu, Alosa?
(Alosa, Alosa... Você não me responde nunca - embora jure que me lê -, mas tudo bem, baby. Nosso laço é impossível de ser desfeito! Afinal, quem já passou, junto, por um assalto (pseudo)comunista e uma sessão de tortura, de quatro horas, praticada por um motorista de ônibus fã de Wando, pode se considerar, quase, companheiro de front de batalha. Cê é minha corrente, rei - e tá dito!)

O Iluminado

Post dedicado às "Paralamaníacas" de ontem, Laís, Ana Paula e Erica, e a meu ex-professor de violão, Felipe - meio Tande, de alma, meio Herbert, na vocação, e, coincidentemente, carioquíssimo da gema como ambos!

Sempre detestei panelinhas. Além delas restringirem participações, limitam a personalidade de quem a integra. Se todos nós já somos rotulados sem elas, imagine dentro delas... Conforme fui ficando mais crescida, percebi que têm uma certa utilidade prática na vida. Quem faz parte de uma, dificilmente se decepciona com quem traz para perto de si. Porque é todo mundo tão igual, que se um pergunta "Aleija?", o outro responde "Mata, então!". Enfim, é uma garantia de ter eco nas relações pessoais.
Para não dizer que não há exceção, gosto muito da máfia, e desconfio que isso tenha a ver com os talentos de Mario Puzzo e de Marlon Brando (risos). Acho que simpatizo com a passionalidade da coisa: os solenes beijos na mão, o respeito aos vínculos parentais, os batizados como forma de gratidão e de ganhar proteção e as ofensas repartidas. Astrologicamente falando, temos similaridades. Já ouvi dizer que a Máfia é escorpiana com ascendente em Câncer. Eu tenho o Sol na casa de Escorpião e ascendente em Câncer, portanto nos entendemos bem. risos
Voltando à vaca fria, não sei se por masoquismo ou por conta de uma fé infantil que insisto em nutrir, nunca gostei de barrar quem é diferente de mim. Isso já me trouxe muita, mas muita mesmo, dor de cabeça, de eu, em algumas situações, começar a me relacionar com alguém já tendo a forte sensação de que aquilo ia dar em dor e confusão, e deixar rolar só para não ser covarde e preconceituosa.
Apesar das troletadas, eu continuo insistindo nisso. Gosto de pagar pra ver. Até porque, eu nunca gostei de caminhos muito fáceis - desconfio de tudo que me vem, assim, de bandeja. "Zona de conforto não gera crescimento", já gosta de dizer o meu tchê-amigo jornalista, Nobre. Definitivamente, minha vaidade não passa pela unanimidade e pelo deslumbramento alheio com a minha pessoa. Assim, eu continuo permitindo, apanhando, ganhando e seguindo em frente. "Crer, cair - se for o caso - e levantar..." Essas pessoas podem ter acrescentado muito pouco na minha vida, mas a própria decepção me deu conhecimentos valiosos sobre mim mesma e sobre o mundo, e por isso não me arrependo de nenhuma delas. São coisas hoje tão distantes... Xápralá!... Mas eu não vim aqui para "filosofar" sobre isso.

Vim falar sobre um tipo específico de panelinha: fãs-clubes. Quer dizer, vim falar dos meus dois ídolos: Tande e Herbert Vianna. Nunca gostei de idolatrar ninguém - até porque isso é uma grande bobagem que, entre outras coisas, tira a humanidade, a alma, do objeto de idolatria -, mas é inegável que esses caras me afetaram - não só no gosto por vôlei e pop-rock, que com isso eu tenho muitos altos e baixos, mas me inspiraram pra vida. O ídolo é benéfico e até necessário, na minha opinião, sob esse prisma.
O primeiro foi Tande, jogador da Seleção de Vôlei. Ao contrário de minhas amigas da escola, minha admiração por ele não começou naquele 9 de agosto de 1992, quando ganhamos da Holanda por 3x0. Ouço minha irmã mais velha falar de Tande desde a época em que ele jogava no AABB, namorava uma xará minha e visitava a vó, que morava na mesma cidade-satélite que minha tia, o Cruzeiro. Bote nisso aí uns 20, 21 anos.
Lógico que naquele agosto, eles pareciam homens mesmo. Achava, do alto dos meus 12 anos, que Talmo, Giovane, Negrão, Paulão, Carlão, Maurício, Pampa e Tande eram veeelhos. Hoje, quanto mais eu olho para aquele grupo, mais orgulho eu tenho dele. Porque já faz algum tempo que eu tive 20, 22 anos, e hoje eu sei o que é isso e o quão meninos somos ainda nessa idade. Aquilo ali, sem tirar o mérito da trajetória prévia de cada um e do José Roberto Guimarães, foi um milagre impulsionado pela fé cega de 12 garotos. Eles não tinham motivos concretos que sustentassem tamanha energia e crença na vitória. Foi pura ingenuidade de juventude, fé de corações ainda pouco maculados pela vida. Talvez se tivesse ido a Barcelona um grupo com média de idade maior, mais "vivido" e portanto cético, não teríamos, hoje, a primeira medalha de ouro em esportes coletivos. Tem coisas, na vida, que a gente só faz mesmo quando é muito inocente para não ter a devida noção do desgaste.
Naquele grupo, tal atitude infelizmente não se sustentou pelos anos seguintes, mas ela jamais se perdeu no Tande. Nunca, em nenhum jogo, o vi menos vibrante que em Barcelona. Pelo contrário. Quanto maior era a ruína interna da Seleção, mais ele se sentia na obrigação de mostrar energia positiva e fazer o resto, ao redor, vibrar junto com ele. Era tocante; por vezes dava vontade de entrar dentro da tv e dizer uma palavra de consolo pra ele, que ficava devastado quando se dava conta de que não havia mais nada a fazer.
Quando repatriaram os "brasilianos", enquanto Negrão voltou ao Brasil xingando, Tande era a felicidade em pessoa. Mostrou-se totalmente grato e otimista com a iniciativa do Nuzman. Ficou num dos piores times da época, o Flamengo, mas agradeceu muitíssimo só pelo fato de estar de volta ao seu amado Rio de Janeiro e tinha fé no time carioca, que se por um lado nunca conseguiria estar entre os primeiros da Liga - era fato -, melhoraria muito, pois, inclusive, estava formado por "uma garotada muito promissora", a quem ele podia servir de inspiração.
Em ambas as situações - na seleção em decadência e no time decadente -, ele não conseguiu "salvar a pátria", como pretendia, mas foi premiado nos campeonatos e elogiadíssimo pelos seus pares. Certamente, saiu de cabeça erguida por ter tentado tudo que estava ao seu alcance.
Todo mundo no meio o adora. Dizem que ele é gente boa pra caramba, mas também já ouvi dizer que é franco demais, meio enrolado e que está sempre atrasado - coisas que geram muito estresse no meio esportivo, mas que nunca trouxeram conseqüências mais graves por ele ser o ser humano que é.
O ex-camisa 14, por sua vez, sempre tem coisas positivas a dizer sobre os outros - e isso não quer dizer que nunca o tenha visto criticar alguém. Tande já brigou com Negrão, com Giovane, por exemplo, e ambos o adoram. Meus amigos que já tiveram perto dos jogadores da Seleção, dizem que ele é o mais disponível e simpático. Tande diz que nunca seria menos atencioso com os fãs, por um episódio que aconteceu em sua infância, quando um jogador de futebol negou um autógrafo a um amigo dele, que chorou muito, e porque a mãe ficaria muito decepcionada com ele (ohhhhhh!... é um argumento meloso, mas eu gosto de gente família).
Tande lê Paulo Coelho, é um sujeito altamente clichê em suas declarações, enfim, é superprevisível e ordinário, intelectualmente. Admiro-o porque, pra mim, sempre foi a personificação da pureza de coração - quer melhor motivo? Um menino no corpo de um gigante e com a determinação de homem feito. Meus pais diziam, de gozação: "Não sei o que você vê nesse altão careca!...". Em primeiro lugar, para quem não sabe, até 20 e alguns anos ele tinha cabelo, sim, e independente disso, tem um rosto bem feito. Humpf! (risos)
Mas nem toda menina que guarda um poster de um homem famoso na porta do armário o faz pela beleza do cidadão. Há meninas e meninas.
Os artistas que admiro, geralmente têm qualidades morais que eu queria trazer para a minha vida. Gosto da força expressiva, da coragem, da lealdade aos próprios valores e da consistência das opiniões de Susan Sarandon. O mesmo sinto sobre Fernanda Montenegro e Toni Ramos (!!!). Gosto do jeito caloroso e da ambição profissional de Tom Cruise. Agrada-me o ar de boa moça inteligente de Katie Holmes. Simpatizo com o jeito como Brad Pitt se joga na vida e de como ele não leva a indústria a sério demais. Acho charmosa a preocupação em ser fiel a si mesma de Kirsten Dunst. Aprecio a determinação de ser leve e simples de Ivete Sangalo (pra quem já perdeu metade da família, é um esforço e tanto), apesar dos exageros. Admiro a integridade e a militância de Soninha nas causas que acredita. Gosto da honestidade, duela a quien duela, do senso de humor e da independência de Mel Gibson. Apesar da futilidade sem fim, admiro a inabalável alegria de dona Hebe Camargo.
Admirava e admiro Tande pela fé e energia que deposita nas pessoas e nas circunstâncias, inclusive nas mais desfavoráveis.
Quando migrou para o vôlei de praia, por diversas vezes fui na esperança de vê-lo de perto. Vi todo mundo do meio e até tenho guardada uma camisa que ganhei da irmã dele, Adriana Samuel, mas Tande que é bom, nunca. Aliás, por conta dessa camisa, que caiu sem querer no meu colo (um lance espetacular de sorte, que depois eu narro), cheguei no colégio zoando com a galera da sala, disse que havia ganhado um presente da minha cunhada. Minha amiga-gêmea, Fernanda, ficou me olhando, e daí eu expliquei que a "cunha" era a irmã de meu ídolo Tande. hehe
Acho que vou dar uma olhadinha na Seleção Feminina só para ver como é que ele se sai em Pequim.

Herbert foi uma paixão que veio aos poucos, e teve seu ápice na ocasião do cd "Vamo bater lata". Esse, inclusive, foi um dos primeiros que comprei pra mim, com o dinheirinho que sobrava do lanche. Na época da escola a gente é tão pobrezinho, né? Um bom motivo para comemorar a estadia na vida adulta - apesar dos pesares!
Eu gosto de tudo nele: das letras, dos arranjos, do jeito, dos solos de guitarra, da saudade que tem de Lucy, da relação com a família, da história do grupo, do amor pela Argentina, da energia no palco... De "Vamo...", gostava muito do tema de Carolina Ferraz em "História de Amor", "Saber amar". Grande letrista!... Aliás, Paula Toller sabe casar! Além de ter fisgado Herbert, ainda uniu a escova de dente com outro compositor de pop-rock que eu amo, dr. Leoni.
Eis que num desses shows dos Paralamas, minhas amigas e eu tiramos a sorte grande de conhecê-lo pessoalmente. Era um show pelo qual não dávamos nada, que por acaso foi do lado de minha casa, no Softel Quatro Rodas - onde também aconteciam as hilárias "Festas da Espuma" (risos) -, e a noite prometia ser um pouquinho melhor do que é geralmente uma noite de domingo.
Pois bem, a baixaria começou na casa de Paulinha, a fã número 1 do cara na nossa turma (ela, por si só, merecia um texto, mas deixa pra próxima). Todas animadas, entramos na kombi da padaria do pai da nossa amiga ("Paulinha me paaaaga!" - vol. 1). Chegamos. Dignidade restaurada, nos encontrávamos já dentro do ginásio, quando vimos várias barraquinhas de souvenirs do show. Paulinha cismou com a camiseta e o boné oficiais da turnê, mas não tinha levado dinheiro para isso, nem imaginava que venderiam essas coisas no show. Raspasmos a grana, fizemos a vaquinha e compramos a tal camisa. Fiquei quase sem dinheiro pro refrigerante ("Paulinha me paaaaga!" - vol. 2).
Minha amiga nos obriga a ficar praticamente grudadas no palco. Isso não significa somente ter uma visão privilegiada do show, mas estar do lado de toda a "fauna" que é fanática pelo artista. No show do Espanhol (Paralamas e Titãs), por exemplo, fiquei com os olhos vermelhos de tanta maconha que estava sendo fumada do meu lado. Meus amigos até levaram um susto quando me viram naquele estado! (risos)
Nesse, tive que disputar espaço com o (provavelmente) fã gay de Herbert, que pulava de um lado para o outro, segurando e mordendo a bandeira do Flamengo, enquanto sussurrava um desesperado "Herrrrrrrrberrrrrtttt"("Paulinha me paaaaga!" - vol. 3). Pensei: se no show ele já se comportava assim, imagine no banheiro de casa! (risos) E o pior é que toda platéia de show tem um doente desse, obrigatoriamente. Quem já não ouviu, em gravações ao vivo, o nome do artista ser gritado por um/a fã dessa forma desesperado/a? Deus nos defenda!...
Pra finalizar, Herbert, ao final do show, jogou uma toalha para a platéia. Paulinha fez aquela cara de cachorro pidão pra gente, e lá fomos nós brigar pela tal toalhinha vermelha onde Herbert derramara gotas do seu sagrado suor ("Paulinha me paaaaga!" - vol. 4). Rodamos o estádio inteiro, segurando a toalhinha. Alguém pisou no meu Reebok preto novinho (lembram dessa moda?). Senti o sangue ferver ("Paulinha me paaaaga!" - vol. 5). Mais um pouco, quando estávamos nos degladiando na direita do estádio, vejo meus colegas de inglês. Penso que, no dia seguinte, vou ser a resenha do bate-papo pós-aula ("Paulinha me paaaaga!" - vol. 6). Finjo que não os vejo e me retiro da briga pela tal toalhinha vermelha. Cheeega!
Morrendo de fome, só penso em ir embora. São 12h20 mais ou menos, mas nossa capitã paralamaníaca quer tentar ver o ídolo de perto. "Ora, a vigilância do Softel não é lá essas coisas e, veja, tem gente entrando ali". Ficamos ("Paulinha me paaaaga!" - vol. 7). Na porta, uma fã de Bi Ribeiro se esgoela diante do segurança para tentar entrar no camarim. Até hoje não esqueci do desespero da menina, que parecia aquela personagem de "Confissões de Adolescente", a Carol:
- Olha, eu AMO o Bi!!! Eu aprendi a tocar baixo só por causa desse cara, moço! Eu já fui atrás do Bi não sei onde, etc, etc (começou a enumerar a lista de lugares), eu sou fanática por ele e NÃO VOU sair daqui sem encostar nele! (Choramingando) Por favor, vai, moço!...
O segurança - sacana! - não cedeu. E mais: continuou a deixar um monte de patricinha entrar, na cara da garota. A gente lá, só de butuca, olhando o "show" particular da fã do baixista do s Paralamas. Chega o cunhado. Ele avisa à fulaninha que ou ela vai com eles, ou vai embora de ônibus. Não estava brincando, e entregou-lhe um vale transporte. Ela bate o pé, choraminga, mas entre o conforto de ir pra casa de carro e o baixista, preferiu a possibilidade mais concreta. Dois minutos depois, o segurança liberou a nossa entrada ("Paulinha, graaaaande iniciativa, amiga!"). Eu fiquei tão em choque, que burlei as regras de educação, e tomei um cartão da turnê das mãos de uma menina, que ficou incrédula com a minha cara-de-pau, mas não fez nada. Entramos. No exato momento em que isso acontece, Bi Ribeiro cruza com a gente na porta. Está de saída. Nem sinal também do João Barone. Penso, com pesar, na fã que queria tanto ver o baixista... Resta, dentro do recinto, apenas Herbert.
O camarim. Pense numa fila! Só mulher, pra variar. Paulinha começa a neura do "Ai, meu Deus! O que Herbert vai achar de mim? Será que ele é legal?". A gente pensa o mesmo, mas seguramos a nossa onda. Chega o momento dela. Ele é um lord com Paulinha. Laís foi a próxima (ela é a fã número 2). Ela fica abismada com a beleza da pele do cantor, e sai da fila meio que ainda em transe. Hilário!
Na minha vez, confesso que também fiquei impressionada com o físico do moço. Foi a pele masculina mais bonita que já vi e um dos melhores corpos. Puxo papo com ele e um "ruído" na comunicação faz com que eu dê uma gafe sem querer. Saio vermelha de vergonha, fico do lado da fila, olhando com cara de besta para o nada, pensando que eu falei com o Herbert Vianna (!!!). Quando volto a mim, percebo que estou na fila novamente, mais precisamente cara a cara com Herbert, de novo. Gentleman que é, confessa que está na dúvida, porque tem a impressão de que já me deu autógrafo naquela noite. Eu confirmo, peço desculpas pela distração e dou o fora, morta de vergonha... e a essa altura, estou roxa de fome. Olho para as coxinhas da Perini, em cima de uma mesa na entrada do camarim, e penso que se eu roubasse uminha só, ninguém sentiria falta, mas me mete medo a possibilidade de ser levada pela segurança (risos). Torço para que na Kombi do pai de Paulinha haja um pão avulso, da última entrega, porque do contrário, eu não sei não... risos
Fim de noite, voltamos para casa. Mal podia esperar para mostrar ao povo da sala o meu postal da turnê com a dedicatória do Herbert.

Anos mais tarde, nosso ídolo sofreu um acidente que, como todos sabem, o deixou na cadeira de rodas. Continuamos gostando de Paralamas e de Herbert - e o admirando mais que nunca pela força de vontade -, mas, pelo menos para uma parte do grupo de fãs daquela noite (na qual me incluo), fica impossível encarar um show da banda com o vocalista na cadeira de rodas, depois de inúmeros nos quais o vimos correndo, de um lado para o outro, distribuindo sua energia sem fim para a platéia. Toda vez que cogito a possibilidade com Erica, ela balança a cabeça e responde: "Juli, não dá não". É, ainda por um bom tempo, não vai dar mesmo.

Silvio & Silvia

"Ela vai volllllltaaaaaaaaaaaaaaaaaaaar! Ela vai voltaaaaaaaaaaaaaaar!..." Pois é, Silvia Poppovic vai voltar à Band! Alô, Alosa: bora mandar uns e-mails pedindo pra produção dela convidar Bibi Ferreira. Quem sabe elas não revivem aquele barraco brabo dos tempos de "Silvia Poppovic" à tarde? hehe... Eu sou da paz. Juro! :)

Enquanto isso, Silvio Santos permanece na ativa. E mais "gagá-rotão" que nunca! Silvio sempre foi meio descarado, sem noção, mas agora, com a idade avançando e a "pilha" do Lombardi, que, vira e mexe, joga lenha na fogueira ("Se jogue, Silviooooo!"), o homem tá insano. Hello, Lombardi? Se jogar como, cara pálida? Lembra da marchinha de Carnaval que o Patrão gostava de tocar nos comerciais do SBT, na época da festa? Pois é, "a pipa do vovô não sobe mais!...". Do contrário, não teria deixado a mulher escrever novela - a lei da compensação, né.
Por falar nisso, com toda razão, Benedito anda p. da vida com o SBT. "A seguir, cenas dos próximos capítulos". Ou não... Confesso que fiquei tentada em rever "Pantanal", mas continuo magoada com Silvio. Encheu o saco, há uns dois anos, para que víssemos "Pássaros Feridos" pela milésima vez. Não cansava de dizer: "É a versão sem cortes da série e mais: re-mas-te-ri-za-da!". Que emoção! (zzzzzzz...) Mas porque Silvio estava insistindo tanto, eu fui conferir a tal versão remasterizada. Sabe que ele fez? Pra variar, suspendeu a série na metade. Desde então, fiquei de mal e, com ele, não brinco mais. Humpf!
Quem não fica de mal dele, nunca, é o povo do meio artístico. Rola um respeito, uma mitificação tão forte em volta da figura do dono do Baú, que ele pode falar o que quiser, sem maiores conseqüências. Há certas coisas que só Silvio Santos pode, e ninguém mais na televisão brasileira.
Uma vez, há algum - mas não muito - tempo atrás, Silvio recebeu o grupo Barão Vermelho. Ele teve a cara-de-pau de perguntar quem era o Barão, ali - nisso o grupo já tinha mais de 15 anos de carreira. Fosse qualquer outro artista, tal pergunta teria gerado um barraco, ou, no mínimo, caras amarradas no palco. Frejat e companhia caíram na risada e explicaram que é o nome da banda.
Recentemente, recebeu Scheila Carvalho no seu programa. Além de tê-la confundido com a outra Sheila, veio, ainda, com essa: "Não é você quem apanhava do Compadre Washington?". Resultado: todo mundo caiu na gargalhada e não se falou mais nisso.
Silvio é terrível! Tem cada coisa que ele diz pras velhinhas... E ninguém processa, reclama... É um carisma definitivamente a toda prova.

Da série "Meu passado me condena"... Há uns dois anos, participei de um quiz sobre o dono do Baú. O prêmio: ir para um dos programas dele e participar da platéia de Silvio em São Paulo (fraude total, mas xapralá). Achei o convite baixo-astral, no início, mas confesso que a idéia de vê-lo ao vivo me tentou. Ô!... E havia um outro apelo bem forte na ocasião: minha avó materna, que era apaixonada por Silvio Santos, havia morrido há menos de um ano. Pensei que ela gostaria de me ver lá. O representante do Baú insistiu e lá fui eu responder o tal quiz. Pergunta final: "O cabelo de Silvio Santos é... a) peruca; b) implante; c) natural". Pensei, pensei, pensei e cheguei a conclusão de que aquilo devia ser implante, mas que Silvio nunca admitiria, portanto, letra c. Bingo! Acertei. E até agora, nada de conhecer seu Silvio. Rai, ai... risos

O Favorito

Desde o primeiro capítulo, a nova trama das oito, "A Favorita", me causou uma impressão positiva. João Emanuel Carneiro, o favorito do horário das sete, chegou no topo da montanha e ousou fazer diferente: nada de cenas no exterior, de takes cinematográficos e essas coisas grandiosas as quais o telespectador das oito vem sendo acostumado. Como diria dona Glória Kalil, menos é mais...
A impressão foi a de que havia pegado a novela já em sua metade, digo, em relação ao ritmo da narrativa. Particularmente, mil vezes isso que os inícios "poéticos" de um Benedito Ruy Barbosa da vida, que depois caem num tédio miserável nas tais "segundas fases" (Pra quê ele foi inventar isso? Tão melhor as construções de "Cabocla" e "Sinhá Moça"... Se bem que, não vou mentir, sou apaixonada pelo início de "Renascer"! Estreou no dia do meu aniversário, e até esqueci que era minha festa e parei em frente a tv para conferir a estréia de Leonardo Vieira. Que primeiro capítulo foi aquele?!). Odeio que me prometam o que não vão, mais tarde, cumprir. Prefiro ver pouco, num primeiro momento, e me surpreender positivamente, mais tarde. Mentira é a senha para ter acesso ao meu pior lado... Nossa, e como o horário de novelas da Globo andava mentiroso, meu Pai!...
O espelho tem duas faces - "A Favorita" trabalha com um conceito interessante: numa sociedade em que os discursos são cada vez mais manipulados, como saber quem fala a verdade? Provavelmente não tem nada a ver, mas, coincidentemente, é o mesmo tipo de construção ambígua que vem fazendo sucesso nas séries americanas como "Desperate Housewives" e "Lost". Além de enriquecer os personagens - que se tornam mais "gente como a gente" -, mantém a atenção do público na trama.
Mas JEC - como os noveleiros o chamam, pra facilitar a comunicação - relativiza os caráteres não é de hoje. Mesmo em suas tramas anteriores, mocinhos e vilões tinham seus momentos no "lado oposto da força". Como esquecer do Afonso Lambertini, de Lima Duarte, em "Da cor do pecado"? O melhor personagem do mineiro em anos!...
Na verdade, suponho, desde "Central do Brasil" que JEC é adepto da idéia de que um homem é suas circunstâncias, e de que o dinheiro, ao invés de só facilitar as relações externas, às vezes corrompe a dinâmica interna das pessoas.
Ontem, em "A Favorita", vi uma cena que exemplificava muito bem isso. Lara (Mariana Ximenes) dava uma bronca no avô por ter, juntamente com Donatela (Claudia Raia), armado um seqüestro para Flora (Patrícia Pillar). São personagens considerados "do bem", na trama, mas a teia de proteção que o dinheiro (poder) lhes dá não é ignorada quando lhes convém. Ambos já declararam que, para atingirem seus objetivos (o da vez é o de "proteger" a família), são capazes de qualquer coisa.
Os defeitos do pessoal do núcleo negro, por exemplo, nada tem a ver com a cor da pele (se bem que é uma idéia meio estranha essa...), mas com o acesso ao poder, com o fato de serem ricos. Aliás, é até forçado dizer que é a família negra; é a família de ricos, de políticos da novela.
Os pobres de "A Favorita" têm mais preocupação com a ética que os afortunados, até porque são mais vigiados pela sociedade. Dinheiro = Poder = Liberdade (que pode ser = Abuso). Flora, que em tese deveria ser mais "livre" para cometer atos ilícitos, se vigia o tempo inteiro, pois sabe que, entre outras coisas, não dispõe nem de dinheiro, nem de boa reputação e nem de contatos que a protejam caso as coisas andem mal para o seu lado.
O dinheiro/poder foi, por falar nisso, o divisor nos destinos das duas protagonistas da história: Donatela era casada com o morto (Marcelo) e, portanto, era influente e rica na ocasião do crime; Flora, além de ser "remediada", era "a outra". São irmãs de criação, tiveram um passado similar e possuem personalidades próximas, mas a questão é: não basta ser; é preciso estar do lado certo, na hora certa. Donatela tirou a sorte grande.
"Central do Brasil", como bem dizia o nosso nada saudoso WG (risos), é um filme que fala basicamente sobre a solidão. Dora (Fernanda Montenegro) tenta suprir a aridez sentimental pela avidez por dinheiro, o que só começa a mudar quando o menino cai de pára-quedas em sua vida. Situação semelhante acontece com o personagem de Lima Duarte em "Da cor...". Em ambos os casos, nada como a alegria infantil para amolecer um velho coração endurecido pela vida (e pelo desamor).
Antes de continuar falando de "A Favorita", queria fazer um parêntese sobre "Da Cor do Pecado". Além de ter revelado o potencial de JEC como novelista, foi nesta novela que senti que Gianecchini havia se tornado um ator. Outro parêntese, antes disso: Luiz Fernando Carvalho fez - pra "variar" - um excelente trabalho com Giane em "Esperança". É como sempre digo: se a direção de Carvalho e o texto de Nelson Rodrigues não derem jeito, desista do ator, que ali não tem mais solução! Acho que, para a crítica, o ator Reynaldo Gianecchini nasceu ali, em "Esperança". Para mim, foi mesmo em "Da cor...". Sou da opinião de que quando um ator consegue transmitir a emoção, a idéia da cena, só com o olhar, ele já está "batizado" na profissão. Dali em diante, é só aparar algumas arestas.
Uma das cenas que mais me marcou na teledramaturgia recente foi a do (re)encontro de Germana e Apolo (que, na verdade, era Paco).
Resuminho para quem não viu a novela: Paco e Apolo são gêmeos, filhos de Edilásia ("Mamuska") com o Afonso Lambertini (na época, ela era empregada da casa dele). Como a esposa do milionário não podia engravidar, ele forçou a empregada a dar-lhe o filho. Só que Lambertini nunca ficou sabendo que eram, na verdade, gêmeos, pois Edilásia ficou com um deles (Apolo), desapareceu do mapa e criou o filho como se fosse do marido (Sardinha), que ela conheceu após ter saído da casa do ex-patrão. Só Germana sabia da existência do outro gêmeo. Anos depois, Paco resolve sair de perto do pai - cujo abuso de poder ele sempre detestou - e encontra, por acaso, com o irmão Ulisses no momento em que ele acabara de sair de um acidente onde o outro gêmeo (Apolo) havia desaparecido. Paco também havia sofrido um acidente e foi dado como morto. A partir daí, ele se aproveita da situação para esquecer o passado e é acolhido pela família Sardinha - mas se passando por Apolo.
Pois bem, voltando a cena... Germana e Paco se encontram e ela fica maravilhada ao ver como Apolo se parece com o seu "filho" morto. Nessa hora, as lágrimas vêm aos olhos de Paco; ele não consegue encará-la, evita tocá-la. Primeiro, acho, porque ele vê como a ausência dele dói naquela que foi, na prática, sua mãe. Segundo, porque a saudade que ele sentia dela veio toda à tona naquele instante. E porque está se passando pelo irmão e encontra-se diante de toda a família, tem que domar o impulso natural de chorar, abraçar e beijar a pessoa que mais gosta dele no mundo - o que deve ser "duro, muito duro, duríssimo". Gianecchini está perfeito na cena. Se eu não me cuido, quase pago o mico de chorar junto com ele! :)
Lindo momento da trama! Lindo o trabalho do Gianecchini! Lindo o Gianecchini! hehe... Revendo a cena, assim, isolada no You Tube, não fica tão bom. Mas, no contexto da novela, foi excelente! Para mim, a melhor cena de todas! Por coincidência, apesar de não ter visto a reprise, me deparei com ela novamente no "Vale a Pena Ver de Novo". Quase chorei... de novo! hehe
Gosto muito disso em JEC, da simplicidade e da verdade com que ele descreve os sentimentos humanos. Adoro o texto de Manoel Carlos, mas às vezes ele poetisa demais, e, pelo menos para mim, menos é quase sempre mais. Porque o audiovisual é um sonho que acontece fora da cabeça, qualquer excesso faz você sair dele e "despertar". Um sonho que temos enquanto dormimos, se for "enfeitado" demais, dá na cara que é sonho. Diga aí se os sonhos que geralmente te impactam não são aqueles mais simples, que de tão ordinários e banais parecem mesmo situação da vida real? Na tela, quanto menor for a intenção de aparecer do autor, maior a chance desse fazer um trabalho sincero, realista, bem-sucedido.
"Maneco" tá perdendo a mão. Mas já chuparam até o caroço da criatividade desses novelistas. Quem tem mais alguma coisa a dizer, a essa altura da carreira? E a Globo não pode se queixar, pois está tendo sorte: JEC, Carrasco e essa autora da novela das sete, a Andréa Maltarolli, estão fazendo bonito.

Aliás, por falar em "Beleza Pura", gostaria de fazer um apelo, senão ao Skank, às agências de publicidade, ou à Som Livre, ou a Santo Expedito, em última instância: parem de gravar músicas que vocês sabem que ou vão parar na novela das sete ou vão servir para o comercial da Rider! Jota Quest, isso é para vocês também!
"Não me amarra dinheiro, não..." Tá certo!... Sei!... (risos)

Carreira de JEC

Trabalhos solo na televisão

• 2008/09 - A Favorita
• 2006 - Cobras & Lagartos
• 2004 - Da Cor do Pecado

Trabalhos como colaborador na televisão

• 2002 - Desejos de Mulher
• 2001 - Os Maias
• 2000 - A Muralha

Trabalhos no cinema

• Central do Brasil (1998)
• O Primeiro Dia (1998)
• Castelo Ra-tim-bum (1999)
• Orfeu (1999)
• Cronicamente Inviável (2000)
• O Filho Predileto (2001)
• A Partilha (2001)
• Seja o que Deus Quiser” (2002)
• Redentor (2003)
• Cristina quer Casar(2003)
• Deus é Brasileiro (2003)
• A Dona da História (2004)

Fonte: Wikipedia.

ps.: tô gostando da trilha sonora sertaneja. altas recordações da fase goiana/brasiliense! kkkk

Freeeeee-dom!

Pois é, Ingrid Betancourt finalmente saiu do cativeiro (e tá a cara da Heloísa Helena, rei!risos).
A Colômbia é bizarra, sob o aspecto da segurança pública. Quer dizer, o Brasil é uma droga também, mas "viva (a falta de persistência d)o povo brasileiro", que nunca seqüestra ninguém por mais de algumas semanas!
Na Colômbia, é costume esse tipo de crime durar anos a fio. Existe até um programa de rádio próprio para dar notícias dos familiares aos seqüestrado. Vi uma vez na televisão. Se não fosse algo supergrave, seria digno de uma comédia, de tão absurdo: era o dia do aniversário do ex-prefeito de uma cidade "x", e a família do cidadão compareceu em peso, no estúdio, para desejar-lhe um feliz aniversário e contar as novas. Falavam com ele como se deixassem um recado na secretária eletrônica do fulano.
A América Latina é, definitivamente, surreal.
Sempre digo a minha mãe que pior do que ter alguém morto, é não saber se a pessoa ainda vive. "Talvez"... Ô palavrinha angustiante, sô!... Daí que a gente tira a prova dos 9 de que o ser humano realmente sobrevive a tudo...
Por falar em seqüestro, bem que poderiam dar uma seqüestrada básica em Shakira. Não é pra manter a moça a vida toda em cativeiro, não. Só enquanto ela não tira aquela tintura loira e bizarra do cabelo!...hehehe

O pobre e o mar

Post em homenagem a antropóloga Ruth Cardoso.

Se vocês acompanham o blog - direitinho, né, dr. Alosa! -, sabem que, há pouco, me reconciliei com o mar. Ou melhor, com a areia. E mais: com as areias da Sereia de Itapuã. Briiiinque! Isso é que é revolução espiritual!
No meu niver, pra fechar o ciclo, resolvi abrir o dia com as duas melhores companhias: minha mãe e o "senhor mar".
Pois bem, sentei na minha "pedra de estimação" e comecei a pegar sol, a ouvir o movimento... A sentir as criancinhas de Nova Brasília pularem por cima da minha barriga, gritando que nem umas loucas, brincando de pique-pega em cima das pedras (definitivamente, pobre é um tipo de ser "duro de matar", que não é por falta de oportunidade!... risos)... Tento ver a "pelada" que nos ameaça, a mistura farofa/areia que, de vez quando, chega aos nossos olhos (impossível saber qual das duas está entrando!...), as conversas com vocabulário sujo como uma celebração da diversidade, da democracia no espaço público urbano, mas em determinadas horas eu sou apenas gente. Gente demais!...
Houve um fato gravíssimo que tem me afastado da praia por mais de três meses. Minha Vênus em Touro anda ofendidíssima com isso até hoje! (risos)
Estava eu lá, de boa, quando chegou uma família. Muito numerosa, por sinal! Pobres à beça, poucos tinham roupa de banho, acho que só os mais velhos. Bate uma certa estranheza nessas horas, mas a gente tem que segurar os preconceitos e entender as limitações alheias. Ninguém nasce pedindo pra ser miserável. Ok, tiveram muitos filhos, mas já que eles existem, precisam se divertir, e nada melhor pra criança do que natureza, praia. Xápralá!...
Em dado momento, ouve-se o grito desesperado da mãe para uma das crianças. "Pronto! Se afogou!" - pensei. Mas, confirmando a minha teoria acima, foi alarme falso. O menino menor só queria um algodão doce, e o sacana do vendedor estava prestes a lhe dar, para que a mãe não tivesse como se esquivar de pagá-lo.
Fiquei com uma dó danada do guri! Até hoje não me esqueço de uma boneca que eu queria muito e vi no zoo de BSB com uma menina, que não quis emprestá-la pra eu segurar. Era maiorzinha que o menino da praia (na verdade, ele era um bebê de uns dois aninhos, três, no máximo), mas chorei muito, fiquei mal com o meu desejo frustrado. A diferença é que a minha boneca estava escondida em casa, esperando pelo dia do meu aniversário. Ser pobre e ter filho pequeno deve ser de cortar o coração!...
Mas o motivo do alarme não foi esse; foi algo mais universal: o menino estava se tratando de verme, e a mãe gritou isso em alto e péssimo som, pra praia toda ouvir. (Neste instante, segurei um monte de areia e tive meu momento Scarlett O´Hara: "Nunca mais ei de voltar a essa praia!". Quem merece?)
Foi então que tive mais uma epifania - Ingrid, so sorry but... O mal estar do pobre não está exatamente na pobreza em si, mas fundamentalmente na impossibilidade de fazer barulho. Fiquei lembrando de cenas de quando estive rodeada da periferia, e me toquei que o simples ato de correr atrás do ônibus - que é feito com a máxima discrição pela classe média -, por exemplo, é quase uma ópera para o pobre:
I Ato - O pobre corre. Desesperadamente. Não só corre, como sai derrubando tudo e todos com o balançar frenético dos braços.
II Ato - Ele quer reter o busú no grito - o que também serve como uma espécie de apelo ao "público presente".
III Ato - Ele suspira (forte) e resume seu drama aos colegas na escadinha de acesso ao transporte público (tucanei a porta do busú! hahaha).
As pessoas estranham o motivo do brasileiro ser pobre mas feliz. Agora, eu não. Aqui, apesar de viver numa das piores condições de vida do planeta, ele não vai pra cadeia se fizer barulho. Sem neve, com direito a Carnaval de graça, cachaça falsificada e podendo fazer barulho à vontade, pra quê melhor?

Ô, dona Ruth, mas teve algo que o seu marido fez pros pobres e que acabou com uma das minhas alegrias de classe média: popularizou o frango (e, nesse processo, jogou areia - adeus, farofa! - no meu almoço de domingo!). Na boa, desde que virou o símbolo do real, nunca mais comi um que não tivesse gosto de borracha! Tá certo que, no passado, tive uma antipatia com essa ave, por conta de uns pintinhos que peguei emprestados para brincar, mas doutor FHC acabou de vez com o que havia restado dessa já estremecida relação. "Assim não pode, assim não dá!". ;)

JUNO

Jason Reitman, Diablo Cody e Ellen Page fazem o filme independente do ano

21/02/2008
Érico Borgo

A história de Juno (2007) é simples: uma menina esperta acidentalmente engravida de seu melhor amigo, na única noite que passaram juntos. Ela decide entregar o bebê para adoção - e inicia uma convivência com o casal que vai adotá-lo enquanto segue com sua vida cotidiana, agora complicada pela barriga que cresce.

Diablo Cody, roteirista-sensação do momento, blogueira, ex-stripper, ex-operadora de tele-sexo, é dona de um estilo invejável. Os diálogos da menina Juno (Ellen Page) são espertíssimos, ácidos, com uma linguagem elaborada (que a legenda nacional destrói sem qualquer dó) e ao mesmo tempo inocente. Material excepcionamente bom, com um notável equilíbrio entre drama e comédia - e perfeito para o estilo do cineasta Jason Reitman, que havia mostrado as mesmas qualidades em sua estréia no cinema, no igualmente afiado Obrigado Por Fumar.

Juno é um filme de personagens. A história não tem grandes emoções ou surpresas (bom, tem uma) e nem tem a intenção de ser assim. A relação da personagem com o mundo é o que torna o filme memorável.

Obviamente, esse tipo de estrutura, que deixa a responsabilidade nos ombros dos protagonistas, exige um elenco à altura - e Reitman foi extremamente feliz na seleção do seu. Começando por Ellen Page (a Kitty Pryde de X-Men 3). A menina está simplesmente perfeita como Juno MacGuff, transformando aquelas linhas escritas por Cody em suas. E está em ótima companhia: J.K. Simmons (o J.J. Jameson de Homem-Aranha), Allison Janney (The West Wing), Michael Cera (Superbad), Jennifer Garner (Alias) e Jason Bateman (O Reino)... não há um só elo fraco na corrente e todos parecem partilhar do particular senso de humor da roteirista e do diretor. Sem falar em Olivia Thirlby, que vive a melhor amiga de Juno e dispara as melhores frases do filme.

Particularmente, acredito que o longa só erra ao fazer um juízo errado do "nerd moderno", representado ali por Mark (Bateman). Diablo Cody pode entender perfeitamente o universo feminino, mas faltou uma certa paciência com o pobre Mark - uma coisa que só entende quem, como ele, sofre com reclamações a respeito da pilha de gibis, o volume com que escuta Sonic Youth e precisa assistir ao seu "gorezinho" querido tarde da noite (sim, tomei as dores dele). Mas, novamente, é algo meramente particular, que não prejudica o todo.

Reitman acerta a mão também na trilha sonora - clássicos como Kinks e Buddy Holly dividem espaço com nomes alternativos da cena atual, como Belle & Sebastian e Cat Power, e tem até um Velvet Underground ali pro deleite dos fãs. Sinceramente, nunca imaginei que ouviria a voz de Maureen Tucker, que canta "I'm Sticking with You", na tela grande. A música, aliás, representa a direção da trilha. Tem um "quê" de canção de ninar - perfeito.

Sem exagero, Juno é o tipo de filme que eu gostaria de assistir toda semana. Sensível, honesto, inteligente e bacana como poucos. Um filme sobre comunicação, entendimento e escolhas. Uma nova pérola da cinematografia independente norte-americana, com uma pitada de esquisitice, um jovem herdeiro de Wes Anderson - e esse é o melhor elogio em que eu consigo pensar.

http://www.omelete.com.br/cine/100011029/Juno_.aspx

"E ele me faz tão beeeem..."

"... que eu também quero fazer isto por ele...".

Ele me encontrou
Eu tava por aí
Num estado emocional tão ruim
Me sentindo muito mal...

Perdida, sozinha
Errando de bar em bar
Procurando não achar
Oh Yeah! Yeah!...

Ele demonstrou tanto prazer
De estar em minha companhia
Eu experimentei uma sensação
Que até então não conhecia
De se querer bem
De se querer quem se tem...

E Ele me faz tão bem!
E Ele me faz tão bem!
Que eu também quero
Fazer isto por ele...

Alex: o cara mais certo das minhas horas incertas. Meu amigo-irmão. AMO!!! Muito e cada vez mais!!! - se é que isso é possível. :)
O mundo precisa de mais almas assim (quem o conhece sabe o que estou querendo dizer)!!

Festa do interioooor!!!

"Fagulhas
Pontas de agulhas
Brilham estrelas
De São João..."

Tinha feito um pacto com Nandy de que, ao estilo "What happens in Vegas, stays in Vegas", não iria resenhar sobre o nosso São João em Senhor do Bonfim. Mas, pelo visto, o blog já criou vida própria; ontem mesmo me pediram para começar a rascunhar as histórias desses cinco dias de festa do interior. Sorry, Nanduca, mas não posso deixar meus leitores na mão, né? Fiz um juramento no dia da formatura, poxa! hahahaha
Como foram muitos os "eventos", quero contar as artes desse povo que bebeu água ("... que passarinho não bebe, que tubarão não naaaada"), com calma. Siiiiiiiiiiiiim! Muita calma nessa hora! Vou ficar devendo o texto inteiro, mas, por enquanto, vocês já podem ir matando a curiosidade (ou a saudade) a partir das fotos.
"Quer vir mais eu? Vamo! Quer ir mais eu? Bora!"...

Forró do Sfrega, Tropa de Elite no 1º dia de "combate": Deínha, Nandy, Amanda, eu, Elias, Iberle e Manu - as figuras made in Ibotirama mais animadas desse São João!

... horas depois, no show do Jammil: as meninas e eu ... "de tanque cheio" e já começando a esboçar (involuntariamente!) uma expressão facial de piriguete, o que inclusive se intensificaria na imagem abaixo (que decadência! risos)!

Quintino Braga, o bendito fruto entre a mulherada no Sfrega! E a gente deu pouca risada com essa pessoa?! Aliás, na família Braga só tem figura, a começar por Daiane, passando por Camila e terminando na avó, que é uma peça. Adorei!

E aí, Bragakids? O Sfrega hoje vai ser BOOOMBA ("Para dançar isso aqui - é bomba!...")? Eita, que eu fui longe, agora! hehehe

À direita, Nelsão de Abaíra, o Geninho do nosso São João (incrível como só aparecia no final "do capítulo", nas condições mais deploráveis - epa! abafa! kkk). Thanks, amigo Nelson, pelas lições impagáveis de bebedeira e de forró. "Valeu, boi!"(risos)

As vaqueiras, Nandy e Mandica (se vocês vissem como essa produção toda ficou depois da chuva que deu no 2º dia do Sfrega!...). Com o tanto de mulher que foi nesse São João, só "operando", mesmo, na base do laço. Por falar nisso... Rapaz, pense numa mulher ruim! Essa é Amanda. Que lição de vida! Olha, quando crescer, quero ser igual! (risos) Brincadeira (é sempre bom avisar, pois há quem não entenda piadas!)!

Não tem o tal papagaio de pirata?! Pois é, Nandy conseguiu foi arranjar uma lôra (?!) de pirata pra se pendurar nela nessa foto. Fazer o quê, né, Fernandinha?! Tem gente, nessa vida, que é de uma solidããão!... hahaha

"Cara safado, cara zueira, só gosta mesmo é de mulher tranqueira. Mulher direita o cara não quer. Fica com raiva e até briga com a mulher. Eu já quis me mudar pro meu amor, mas a cachaça me pegou, e a farra agora é meu lugar..."

"Simbora beber, simbora prum bar, simbora beber, vamo simbooooora...". "Meninos, eu vi!"... A vida realmente melhora muiiiiiiiiiiiito depois do terceiro copo de cerveja! kkkkk

Foto clássica da galera no apê, minutos antes de descer pra praça. À esquerda, Paulo & Paulinha, a minha dupla sertaneja favorita nesse São João! risos

O bom de ser pobre é que a gente não se aperta! Engarrafou? Bora fazer um book no acostamento! hahaha

Foram “tantas as emoçõõões”, que achei melhor separar os “causos” por categoria. Confira o resultado, logo abaixo.
“And the Oscar goes to...” (risos)

Best Quotes:

1 - “Se eu me perder, me ligue!” (Nelson, fazendo um apelo, por escrito, a quem pudesse ter consciência por ele, enquanto ele perdia a própria com a bebida)

2 - “Nem pense que você vai encontrar o seu ‘denominador-comum’ no Sfrega!” (Quintino, jogando água na fogueira dos “últimos românticos” da Praça de Senhor do Bonfim)

3 - “É por isso que gosto de ´Cavaleiros´ (do Forró): não fica falando de amor, só fala de cachaça” (Manu, em momento de dor-de-cotovelo aguda)

4 - “Me senti numa cama de massagem de tanto que ela tremia” (depoimento de Elias, sobrevivente de uma noite inteira, no mesmo colchão, com Iberle - debilitadíssima após um porre federal no último dia de Sfrega)

5 - “Guto, acabei de ver TODOS os seus amigos descendo para a praça!” (Daiane, botando pressão total pra arrastar o povo pra praça – já vazia -, no último dia de São João)

Grandes Revelações:

1 - “Mas quando o vocalista chama o nome do músico, no palco, dá uma animada. Eu mesmo ficava todo empolgado!” (Nelson, recordando os tempos em que foi o Riquelme de uma pequena banda de forró)

2 - “Eu já dei autógrafo... E não menti quando escrevi ´Obrigada pelo carinho’ para a fã!” (Mais revelações de Nelson sobre a curta carreira de saxofonista)

3 - “A paciente que já se deu melhor com Gutão foi uma menina surda” (Nelson, desta vez fazendo confidências sobre a vida alheia)

4 - “Gutão é viciado em palavra-cruzada. Fica um tempão pensando na resposta, mas no fim sempre dá uma olhada no fundo” (Nelson – O Bocão, parte II)

5 - “Olha o som do meu gueto aí!” (Paulo, emocionado ao ouvir a “pancadinha” - gênero que nasceu em Pernambués - tocando na “concentração” do último dia do Sfrega)

Estratégias Bizarras:

1 – Iberle improvisando, diante da câmera de Amanda, uma coreografia para o forró “Água que passarinho não bebe”, do "Aviões do Forró". Detalhe: pela primeira vez na história, dançou-se forró com os braços (?!).

2 – O plano infalível de Quintino para estar mais próximo ao público feminino, no último dia de Sfrega: acompanhar as amigas ao banheiro, e dançar forró com as moças que estavam na porta do WC.
"Quando morrer, me enterre num cabaré, num quarto de cachaça, rodeado de mulher".

3 – Ao ver uma briga de duas garotas na saída do Sfrega (com direito a joelhada!), Quintino Varella subiu o cartão vermelho e bateu na mesa: “Vocês estão ridículas brigando desse jeito!”. Coração puro o desse rapaz: apesar da pochete na cintura de uma delas, ele acreditou realmente que se tratava de uma desavença entre irmãs.

4 – Amigo Nelson resolveu abraçar totalmente a filosofia do “Não reclame; faça diferente”, na segunda metade do São João. Na falta de mulher interessante na praça – dizia ele -, foi “à luta” na calçada da porta de casa mesmo. Num dos dias, ao sair da praça de moto-táxi, ainda tirou onda com a cara dos rapazes que ficaram: “Vou para a Comercial Oliveira, que lá eu acho coisa melhor”.
Como canta Chico, “...falou, tá falado. Não tem discussão”.

5 – A temperatura meia-boca da cerveja, no primeiro dia do Sfrega, também fez o sangue de Manu esquentar. A moça tomou medidas extremas, a fim de conseguir cerveja gelada: “Eu vou processar vocês!”, ameaçou a bacharel em Direito.

"Sex and the city" e o consumismo

Há anos ouço falar de “Sex and the city”. O hype sobre a famosa série americana começou naquelas revistas de mulherzinha, como “Claudia” e “Nova”, passando pela publicidade e pelos colegas "antenados". Pois bem, a primeira vez que consegui pôr os olhos no quarteto foi em Brasília – era transmitida pelo Canal 21. Achei o primeiro ano muito caricato; dali em diante, a qualidade cresce muito.

Particularmente, como mulher, na época, de 20 e alguns anos, fiquei especialmente curiosa em ver o que podia esperar aos 30 – muitas já me disseram que a vida melhora à beça depois que a gente entra nessa idade. Fiquei um tanto frustrada com as angústias de Carrie, Miranda, Charllote e Samantha. Mulheres muito seguras profissionalmente, mas socialmente frágeis, como se nunca tivessem saído da High School.

Eis aí o meu ponto sobre a série: ela aproxima todas as mulheres pelas situações e algumas vezes pelas emoções das personagens, mas peca pela superficialidade e o consumismo exacerbado. De certo modo, há um esvaziamento do feminismo em “Sex and the city”.

Ok, até mesmo a papa do assunto, Camille Paglia, admitiu que o movimento feminista pecou exatamente em ignorar as necessidades femininas de dedicar-se aos filhos e de ter um companheiro. E é certo também que, num mundo de uma liberdade tão sufocante, onde a construção da persona não está condicionada, a rigor, a instituições, o tema da intimidade torna-se do interesse de todos. É discutindo que as pessoas vão separando o que é aceitável ou não para elas mesmas (tenho lá minhas dúvidas sobre isso, mas como dizem os italianos da Globo, vá bene!).

As mulheres de “Sex and the city” vivem infelizes – ou menos felizes do que poderiam – porque tudo gira em torno delas mesmas. Estar envolvido com outros não é só uma questão de socialização ou caridade, mas é uma necessidade de fazer a vida ter sentido fora dela mesma, ou como dizia a vovó, de não botar todos os avos numa cesta só. Há tantas coisas interessantes que poderiam ter sido abordadas, mesmo o cenário sendo New York e a série nunca poder ser, claro, um “West Wing”. SATC vende a mulher cosmopolita e inteligente. Certo, elas são. Mas uma inteligência aplicada muito localmente. Isso não ajuda as mulheres. Pelo contrário, reforça um tipo de infantilidade consumista da qual a classe média urbana precisa se desapegar.

As personagens são ótimas, mas preferia que a série fosse “Women and the city”. E por mulheres, entenda-se as de verdade, as que não necessitam de Manolo´s, Prada e do aval da Vogue para serem reconhecidas como fabulosas!

Os Normais retorna a Globo

Globo faz novas séries e retoma ‘Normais’

A cúpula da Globo está tentando dar uma mexida na programação da emissora, cuja audiência vem caindo. Encomendou vários novos programas a autores e diretores. Alguns deles são para a grade que colocará no ar no segundo semestre e estão sendo levados à toque de caixa e em caráter sigiloso.
Pela primeira vez nos últimos anos, a Globo mudou o processo de criação interna. Antes, a emissora promovia um encontro anual em que autores e diretores apresentavam suas criações. Agora, é a própria cúpula que faz a encomenda, de acordo com aquilo que julga melhor para cada horário.
Entre os novos projetos para o segundo semestre estão um programa estrelado por Cláudia Jimenez e outro por Letícia Spiller. Com o nome provisório de "Nada Fofa", o projeto que envolve Spiller tem a assinatura dos roteiristas Alexandre Machado e Fernanda Young, de "Os Normais". Por sua vez, o diretor de "Os Normais", José Alvarenga Jr., desenvolve em sigilo um seriado com roteiristas baseados em São Paulo: Marçal Aquino e Fernando Bonassi. Está em gestação também um seriado adolescente.
Já "Os Normais" deverá ter uma nova e última temporada no segundo semestre de 2009. A Globo encomendou a Alvarenga, que rodará em janeiro o segundo longa-metragem, que produza material extra. A idéia é exibir quatro episódios logo após o filme sair nos cinemas.

http://www1.folha.uol.com.br/fsp/ilustrad/fq1106200804.htm

You´re simply the bests!

E, assim sendo, este post dispensa legenda e comentário! :)

Para o alto e avante!

Detesto futebol e, sendo assim, não torço para nenhum time.
Mas como este site gosta de apoiar quem está por baixo - nossa exceção é Alosa, always suuuuceeeesso! -, abraçamos, desde ontem, o Esporte Clube Bahia como nosso time oficial em 2008! (clap! clap! clap!)
O "Trio Maravilha" (o técnico Arturzinho, o XDM e o Superman) vai levantar essa bola até a Primeira Divisão (esperamos que, pelo menos, o time não vá cair outra vez! :( ). E tenho dito!
Algumas más línguas dirão que torço, na verdade, para um um certo torcedor muito especial, made of wood, mas é mentira, seu Ratinho! Trata-se apenas, digamos, de caridade futebolística. :)
(Ingrid, nossa amizade não é um episódio de Karatê Kid, mas chegou a hora da verdade: a família Campos vai continuar me recebendo, mesmo torcendo, agora, para o tricolor? Quero ver se você é essa cristã toda! Rai ai... risos. Licomeno, amigo, amigo!... hehe)

Hino Oficial do Clube
Arranjo: Agenor Gomes
Autor: Adroaldo Ribeiro Costa

Somos a Turma Tricolor,
Somos a voz do campeão,
Somos do povo o clamor,
Ninguém nos vence em vibração!

Vamos, avante, esquadrão!
Vamos, serás o vencedor!
Vamos, conquista mais um tento!
Bahia, Bahia, Bahia!
Ouve esta voz que é teu alento!
Bahia, Bahia, Bahia!

Mais um! Mais um, Bahia!
Mais um, mais um título de glória!
Mais um! Mais um, Bahia!
É assim que se resume a tua história!

Teoria da Conspiração

Obama, em momento "É o Tchan", com eleitores americanos: "Tá todo mundo querendo me passar a mão".

Pensando bem, Barak Obama é o presidente ideal, neste momento de crise da maior potência mundial: se tudo continuar dando errado na economia dos EUA, um presidente democrata, negro, jovem, de ascendência muçulmana e criado no exterior será o sujeito perfeito para a elite Wasp xingar! (risos)

Ó paí ó, Alosa! Os afrocompanheiros da Bahia não fazer nada?! Ahhhhhhhh!... :(

---> Barack Hussein Obama Jr... Durma com um barulho desse!

Que peeena...

Ele morreu e eu nem pus nada sobre, aqui. Estou falando do cineasta americano Sidney Pollack, que faleceu no final de maio.
Pollack é o diretor de três filmes que adoro: "O nosso amor de ontem"; "Entre dois amores"; "Totsie". Achei simpático o remake que fez de "Sabrina". Deve ser porque adoro Harrison Ford... Acho que vou fazer uma forcinha pra ver o último filme desse diretor, "O melhor amigo da noiva". Também gosto muito do astro principal desse filme, Patrick Dempsey, e minha irmã disse que é divertido... É, acho que vou ver.
Abaixo, segue um texto de Setaro sobre Pollack.

Pollack: cinema feito para o prazer

O câncer, implacável, fez desaparecer, segunda passada, Sydney Pollack (1934/2008), diretor americano possuidor de uma grande filmografia, ainda que irregular. Pollack é o tipo de realizador que faz bons e eficientes filmes sem, contudo, detonar, neles, uma poética singular, uma marca registrada que o faça um cineasta maior. Mas impossível não lhe reconhecer alguns êxitos. Pessoalmente, o seu melhor filme, no sentido afetivo e não crítico, é Meu amor de ontem (The way we were, 1973), com Barbra Streisand e Robert Redford, filme que se passa no período da caça às bruxas do senador Joseph McCarthy. Pollack, aqui, soube tratar o melodrama com finura, engenho e arte, delicadeza. Alguns críticos querem reduzí-lo a mero artesão, a um eficiente diretor dramático, mas, a se verificar a sua folha corrida cinematográfica, há a pescar obras que estão bem acima da média, a começar mesmo de um de seus primeiros filmes: Esta mulher é proibida (This property is condemned, 1966), com Natalie Wood, Robert Redford, o o western ecológico Mais forte que a vingança (Jeremiah Johnson, 1972), com, novamente, Redford. Gostava de se associar a um ator ou atriz e fazer star vehicule (Redford, Streisand...). Em 1968, um drama intenso, cuja ação transcorre na época da Depressão, fez notar em Pollack um diretor afinado com o contemporâneo em A noite dos desesperados (They shoot horses, don't they?, 1969), porque há, neste filme, uma espécie de paráfrase entre a Depressão dos anos 30 e a depressão (mal estar da civilização) da sociedade americana na década de 60 em meados de seu decurso. Trata-se de um concurso infernal de danças no qual as pessoas que se candidatam literalmente morrem no salão de tanto dançar na disputa pela reta final para ganhar alguns trocados a fim de matar a fome. Jane Fonda tem neste filme um dos melhores desempenhos de sua carreira - talvez seu Oscar por Klute, o passado condena, tenha sido um prêmio atrasado para They shoot horses, don't they?

Outro filme de Pollack que gosto imensamente é Entre dois amores (Out of Africa, 1986), com Meryll Streep, Robert Redford, que se passa na África com partitura admirável de John Barry. Pelo visto, não se pode ignorar assim Pollack ou remetê-lo a um rótulo simplista de mero artesão. Ele foi mais do que isso. E há um thriller que marcou quando do seu lançamento: Três dias do Condor (Three days of Condor, 1975). E a comédia Tootsie, com Dustin Hoffman? Pollack sabia que estava fazendo produtos para o mercado, mas tinha uma competência invulgar para dar ao espectador o prazer do cinema construído dentro de suas convenções clássicas, a exemplo de A firma, baseado em best-seller de John Gisham. Gosto também de um rigoroso thriller que fez em 1974: The Yakuza, com o grande Robert Mitchum. Não é qualquer filme, convenhamos.

Mas não vou fazer neste post uma prospecção filmográfica. Apenas lembrar Pollack pela sua morte e lhe dar o valor que merece. Nunca esteve à altura de nomes mais artísticos, por assim dizer, como Robert Altman, os fratelli Coen, Scorsese, Coppola, Clint Eastwood. Faltava-se um universo ficcional próprio e uma marca registrada, um estilo fecundante que viesse a irrigar um mundo particular que lhe era inexistente. Mas sabia, com eficiência dramática indiscutível, dar vida a um roteiro, fazê-lo filme, emocionar e divertir. O cinema, para Pollack, era, antes de tudo, um espetáculo.

http://setarosblog.blogspot.com/2008/05/pollack-cinema-feito-para-o-prazer.html

That´s amore!

Daqui a uma semana, exatamente, será o Dia dos Namorados. Dados do CVV: é o dia com o maior número de ligações. Ohhhhh!... :(
Mas a meia-dúzia que freqüenta esse endereço, aqui, é forte. Ainda assim, resolvi tomar precauções e antecipar o post em homenagem a data. Das duas, uma: ou isso vai previnir uma dupla deprê, num dia que é deprê pra muita gente; ou o chororô vai começar uma semana antes. hehe

Jovem, ficou pra baixo com tal lembrança?! Ahhhhhh!... :( Pior que agora nem Cicarelli nem Márcio Garcia estão no ar pra te "salvar"! "E agora, José?" (risos)

Dedico o texto de Drummond para:

Cláudio e Nandy,

Gabriel e Ana Paula,

Emerson e Mariana,

Tio Zé e Tia Carol,

Jorge e Ana Carolina ("in memorian"),

Batman e Maíra,

Albino e Linda,

Ari e Amandinha,

Henrique e Luciana,

Bráulio e Paulinha,

Abutre e Viviam,

Barreto e Talita.

Para os meus pais, que completam 37 anos de casados dia 12/06!!!

NÃO DEIXE O AMOR PASSAR

Conselho de um velho apaixonado


Quando encontrar alguém e esse alguém fizer
seu coração parar de funcionar por alguns segundos,
preste atenção: pode ser a pessoa
mais importante da sua vida.

Se os olhares se cruzarem e, neste momento,
houver o mesmo brilho intenso entre eles,
fique alerta: pode ser a pessoa que você está
esperando desde o dia em que nasceu.

Se o toque dos lábios for intenso, se o beijo
for apaixonante, e os olhos se encherem
d'água neste momento, perceba:
existe algo mágico entre vocês.

Se o 1º e o último pensamento do seu dia
for essa pessoa, se a vontade de ficar
juntos chegar a apertar o coração, agradeça:
Deus te mandou
um presente: O AMOR.

Se um dia tiverem que pedir perdão um
ao outro por algum motivo e, em troca,
receber um abraço, um sorriso, um afago nos cabelos
e os gestos valerem mais que mil palavras,
entregue-se: vocês foram feitos um pro outro.

Se por algum motivo você estiver triste,
se a vida te deu uma rasteira e a outra pessoa
sofrer o seu sofrimento, chorar as suas
lágrimas e enxugá-las com ternura, que
coisa maravilhosa: você poderá contar
com ela em qualquer momento de sua vida.

Se você conseguir, em pensamento, sentir
o cheiro da pessoa como
se ela estivesse ali do seu lado...

Se você achar a pessoa maravilhosamente linda,
mesmo ela estando de pijamas velhos,
chinelos de dedo e cabelos emaranhados...


Se você não consegue trabalhar direito o dia todo,
ansioso pelo encontro que está marcado para a noite...

Se você não consegue imaginar, de maneira
nenhuma, um futuro sem a pessoa ao seu lado...

Se você tiver a certeza que vai ver a outra
envelhecendo e, mesmo assim, tiver a convicção
que vai continuar sendo louco por ela...

Se você preferir fechar os olhos, antes de ver
a outra partindo: é o amor que chegou na sua vida.

Muitas pessoas apaixonam-se muitas vezes
na vida poucas amam ou encontram um amor verdadeiro.

Às vezes encontram e, por não prestarem atenção
nesses sinais, deixam o amor passar,
sem deixá-lo acontecer verdadeiramente.

É o livre-arbítrio. Por isso, preste atenção nos sinais.
Não deixe que as loucuras do dia-a-dia o deixem
cego para a melhor coisa da vida: o AMOR !!!


Carlos Drummond de Andrade

Não desfazendo do grande poeta (um dos poucos de que gosto, by the way), Djavan (de quem não gosto, by the way), resumiu tudo isso numa linha: "Isso é amor. Invade, e fim".
Tá dito!

Ensaio sobre a abundância

E para não dizerem que eu só falei de "Caras", aqui nesse blog, agora vou falar de "Bundas". Ou melhor, da bunda propriamente dita. Por esses dias, tive momentos de epifania envolvendo a dita "paixão do brasileiro", e embora uma amiga minha diga que minhas epifanias só servem para abaixar meu moral, acho que, dessa vez, será de utilidade para toda uma nação. Ou não...

Sempre achei que só existiam três classificações envolvendo a região glútea: bundão, lordose e sem nada (ou chulado/a). Na minha visão, os bundões eram artigos raros, assim como as orelhas aderentes. A maioria das mulheres consideradas bundudas tinha era lordose. Rita Cadilac? "Lordose!". Gretchen? "É lordose!". Carla Perez? "Caso descarado de lordose forçada!".

E sendo assim, mais uma vez me senti portadora de uma verdade da qual poucos haviam, também, se dado conta. (Como podem ver, nem sempre a inveja mata; às vezes ela ajuda na produção de teorias quase científicas. risos)

Até que um dia desses, durante um alongamento, um milagre de transformação instantânea aconteceu diante dos meus olhos. A professora ajeitou a postura de uma das alunas, e eis que os glúteos da até então mulher chulada apareceram. Pensei cá com os meus botões: "Então é assim que acontece? Ohhhh!...".

Minha teoria sobre a lordose foi por água a baixo; pra dizer o mínimo, ficou bastante comprometida (mas continuo a achar que o caso de Carla é de lordose! humpf!).

Petrô já havia me dado essa pista, mas achei que fosse erro de avaliação do ancião dos palcos. Uma vez, comentou sobre a bunda retraída das alunas de São Lázaro (será que ele quis dizer que elas tinham cifose???). Virou, ainda, para uma aluna, e perguntou, na cara dura: "Minha filha, você é aluna de Psicologia?", ao que, na defensiva, a garota respondeu: "Não está vendo que eu sou chulada, Petrô?!". (É cifose - aposto! Ajeite essa coluna, mocinha, e verás o milagre acontecer!)

E assim sendo, passei dias contestando a aparência de chulados e chuladas que avistava por aí. Fiquei firme na teoria de que não há pessoa chulada; existe é quem tenha a postura ruim demais.

Lógico, isso não excluiu da face da Terra os reais chulados. Nunca esqueci de uma professora de Desenho que tive na Escola Parque. Descendente de orientais, a mulher era reta de todos os ângulos. Até hoje, quando ouço a letra daquele pagode, "Pode vir de frente, vir de lado e de costas...", lembro dela.

E é óbvio que você, ser do sexo masculino que está lendo esse texto, vai preferir continuar torto a ser um homem bundudo, que, cá entre nós, isso é feio e esquisito pra caramba!...

Mas eis que minha mea culpa com as mulheres ditas bundudas ( o que eu dizia que era lordose) foi por água abaixo - ou, no mínimo, ficou "aguada" -, depois de outro momento de epifania.
Uma colega, na aula de espanhol, estava escrevendo no quadro negro, quando o Despeito Futebol Clube entrou em campo e fez o gol do esclarecimento. Percebi que, na verdade, ela não tinha a bunda grande; o que ajudava a dar esse aspecto eram as pernas finas dela. Ou seja, se a pessoa tiver um pinguinho de bunda e as pernas não forem grossas, fica parecendo que ela tem um bundão, e, sendo assim, é mais difícil para uma mulher de pernas grossas se destacar pelo tamanho dos glúteos (é, Carlinha não tinha saída, mesmo: ou induzia a lordose, ou ia ganhar fama de desbundada!...).

J-Lo, Beyoncé e a Mulher Melância subiram no meu conceito, imediatamente, em especial a última. A M.M. tem pernas duas vezes mais grossas que as do jogador Roberto Carlos e ainda assim ganhou fama pelo tamanho anormal do bundão. Seguindo a minha teoria da espessura das pernas, o que ela conseguiu é quase uma "missão impossível". Não consigo pensar em anomalia similar, neste país!

A Melância é uma fenômena da abundância. Tá aí uma bunda que merece a capa de "Caras"! (risos)