E os meus cabelos... Quanta diferença!

Se alguém tinha dúvidas de que o dinheiro traz felicidade, mire-se no exemplo desta mulher de A TARDE! A de cima, que a de baixo é da era pré-prosperidade (humm, esse verde da roupa é bem sugestivo, não? vou incorporá-lo na minha mandinga de fim de ano).

Não dá pra visualizar bem? Sorry, é que a felicidade alheia dói, e como este é um blog que preza pelos sentimentos humanos, até os mais mesquinhos, ampliamos o registro da fase "barril".

Naquela época, companheira comia a gororoba do 3.0, esperava o Cabula VI na Estação da Lapa, não tinha máquina digital e nem porta-caneta na mesa. Era mais uma operária padrão do Brasil, só não usava macacão azul ("bad, bad life, no presidence for you").

É só você querer êêê - Mas eis que de repente, não mais que de repente, tudo mudou na vida da camarada, e sem nenhum artifício Tabajara nem "talentos" à mostra ("rátátá..."), tudo na mais perfeita legalidade e mérito: ela entrou pro A Tarde, agüentou firme meia dúzia de malucos fixos, assinou carteira, comprou automóvel zero km e virou repórter de Política.

Eu posso dizer com orgulho: esse blog foi o primeiro a apontar a virada da companheira, com o tal almoço de dois dígitos, e eu fui a primeira a dizer que ela passaria no teste de A Tarde. Lembro como se fosse ontem: estávamos as duas no ônibus e eu lhe garanti: "Companheira, eu estou sentindo a vibração a favor e quando é assim, é batata!" (Ingrid sabe muito bem disso, pois já levei muita questão de concurso na base do "terceiro olho", só não tem funcionado muito bem com os números da loteria, mas é uma questão de ajuste).

Falando no assunto, recebi uma mensagem de Pereira no Orkut. Apesar da seca em Brasília (e da derrota do Vitória no último final de semana - o espantalho dormiu no ponto e eu estava sentindo a vibração de que isso ia ocorrer), ele era só alegria. Justificou a boa adaptação a Brasília com as experiências prévias em Itabuna e São Paulo.
Mas a gente sabe a resposta verdadeira a essa inusitada felicidade no Planalto Central: ela vem do contra-cheque Falamansa ("hahaha, mas eu tô rindo à toa"). Brasília é que nem jogador de futebol: tem que ter espírito de piriguete pra encarar e precisa rolar muita grana no meio pra poder durar - a mentira só confirmou a adequação do nosso futuro diplomata ao ambiente palaciano! Bravo, Pê! By the way, Ronaldo, o "felômeno", continua na capital? Freud explica: menino que cresce no interior, cresce com o recalque de nunca ter achado o seu fim de mundo no mapa, na aula de geografia. Óóó!... Sorry, periferia, mas nem todo mundo nasce numa cidade tão destacada que foi até resposta do quiz de "Eu sei o que vocês fizeram no verão passado".

Mas voltando ao assunto, como dizia o meu mestre, Nelson Rodrigues, "O dinheiro compra tudo, até amor verdadeiro". E eu cumpro a minha missão cármica de completar as frases de Nelsão: "... e é o ponto de interseção dos sorrisos da esquerda e da direita na política". Crianças, vale a pena escovar bem os dentes, o click da vitória pode ser seu!... PS: Alosa nunca foi ao dentista. Será sinal de predestinação?! Aliás, a fraude faz jus ao apelido: é o único que causa inveja nos colegas sem ter arredado o pé de Salvador! Ingrid é que é a santa e é Alosa quem recebe as bençãos?! CPI no céu, urgente!

Alosa, vou interromper a "greve" pra te perguntar: cadê aquela bicha maravilhosa que fazia curso com a gente no XVIII? Tô pensando nele há um tempão.
Aliás, o senhor vem atrapalhando diretamente e indiretamente o meu sono há semanas: primeiro me conta que uma conhecida largou o emprego (e eu fiquei 3 noites sem dormir: a primeira imaginando uma bolsa na Europa, a segunda imaginando um emprego no eixo Rio-São Paulo e a terceira pensando que talvez tivesse conquistado um salário fenomenal. isso não se faz! da próxima vez que for falar do sucesso de um conhecido, favor não deixar espaço para conjecturas - e crises de insônia); depois não adivinha que eu quero notícias da biba e me deixa no vácuo.
Alosa, desculpe aí, mas eu tenho que ser sincera: não se engane que você tem alma de capataz, meu amigo! Eu vou ser sua personal Castro Alves, e quando você estiver saindo do trabalho, vou gritar pra todo mundo ouvir:

"Albatroz! Albatroz! águia do oceano,
Tu que dormes das nuvens entre as gazas,
Sacode as penas, Leviathan do espaço, Albatroz!
Albatroz! dá-me estas asas"

Droga! Nem assim eu consigo prejudicar Alosa! Ele pode alegar que eu vim do teatro...

Eu quero uma assinatura!

Ah, eu fiquei fã da Caras argentina! Olha como o texto é bem feitinho. E os hermanos adoram uma história de coração partido, ao contrário dos brazucas que curtem uma boa ostentação. A Caras do vizinho é quase um diário oficial do casa-separa dos famosos.
E é incrível como todo mundo que importa sai de Santa Fé. Esse estado é uma espécie de Bahia da Argentina (cof! cof!).
Separei dois perfis. Vejam só:

"Mi matrimonio está en crisis"
Dady Brieva se confiesa

Había corrido durante más de una hora. “Siempre es bueno hacer un alto”, dijo agitado. Interesante paralelismo entre la necesidad de su ritmo cardíaco y el de su vida emocional. “Ando con una crisis matrimonial —confiesa Rubén Enrique Brieva (51), y el humor, que es su esencia, se cuela irreverente—. Tenemos la relación en el sanatorio, pero no hay muerte todavía.” Dady y Guadalupe Evelia Duarte (49) se conocieron a principios de los años 70, cuando compartían el mismo banco en el aula de la escuela secundaria de María Selva, en Santa Fe. Largos fueron los años de insistencia hasta que la muchacha dijo que sí. Después de cinco años de noviazgo, la pareja contrajo nupcias el 9 de noviembre de 1979. Por ese entonces, Dady anunciaba: “Evelia es la mujer de mi vida”.Luego de 28 años, la afirmación es otra: “Es muy difícil sostener un amor durante toda la vida”. Sin duda, más aun si es la vida de un hombre mediático. “El matrimonio es un trabajo de 24 horas. Cuando el éxito toca la puerta, uno comienza a poner energías en otras cosas. Jugar en las grandes ligas tiene un precio, porque el tiempo siempre termina pasando la factura. Las exigencias obligan a establecer pactos: ‘Vos cuidá de los chicos, yo traigo la plata a casa’. Pero eso no es suficiente.” Dady habla del doble filo de la fama en plena situación de incertidumbre. “El hombre mediático consigue las entradas para los espectáculos, vacaciones de canje, visitas a la isla de CARAS, y otras tantas cosas que anestesian cualquier problema. Pero cuando eso se acaba y llega el momento de la intimidad, esa misma fama que endulza es la culpable de todos los problemas.”Fue durante 1998, cuando Dady -subido al suceso de Los Midachi- debió abandonar Santa Fe, para radicarse en Buenos Aires. “Esa distancia generó varios conflictos. En estos diez años atravesamos varias idas y vueltas, crisis de las que siempre volvimos –afirma-. Hace diez años que la estamos remando. Uno hace lo que puede para salvar la situación, comprás una casa en un country, hacés un viaje, pero...”.En el proceso de “acomodar” las piezas, Dady prioriza el cuidado de sus hijos, testigos cercanos de esta historia: Bruno (18) y Franco (14). “No me genera culpa ni preocupación. La separación entre los padres es una realidad constante en los colegios. En la situación que sea, Evelia y yo tratamos de tener presencia. Jamás me dejaría influenciar o aconsejar, porque somos muy respetuosos de los espacios personales en mi familia. Pese a todo, los protejo, porque entiendo que la paternidad es mucho más que una relación conyugal.”Haber salido de tantas crisis supone cierta sabiduría para sortearlas. Pero, ¿qué pasa esta vez? “Hace como cien años que hago terapia, y hubo tiempos en los que tuve dos psicólogos. Pero en este caso la solución no tiene que ver con eso. Mas allá que no creo en la terapia de pareja, la cuestión tiene raíz en otro tema: el existencial. Tengo 51 años y siento que estoy viviendo una época de balance, de búsqueda constante de saber qué es lo que realmente quiero. Ante tantos años juntos, uno se va poniendo más viejo, más ‘choto’ y algo pelotudo. Me cuestiono muchas cosas, y sé que a ella también le ocurre lo mismo. Tal vez tenga necesidad de crecer, los chicos ya están grandes y quiera expandirse a otros caminos. Sentimos la necesidad de ir más allá del lugar en el que estábamos.”Una terapia personalizada. Dady se levanta a las 06:30. A las 07:15 ya está leyendo los diarios, antes de salir al aire con “Dady 790”, por Radio Mitre. Durante el resto del día, diagrama actividades que lo alejen del mundo. “Corro 40 kilómetros como entrenamiento para la próxima maratón de Buenos Aires. Trabajo en el guión de mi próxima película y me doy una vuelta por el stud, donde tengo dos caballos de carrera –enumera-. El trabajo siempre me ayudó a despejarme, es lo único que me produce orgasmos.”Cuánto queda del amor es el interrogante obligado. “Debemos redefinir qué es el amor, porque hay situaciones de afecto en una pareja que no necesariamente tienen que ver con lo que uno conoce como amor. Es algo así como lo que pasa con Midachi. Podemos separarnos, putearnos, pero cada vez que nos juntamos sale magia. Mi historia con Evelia ha sido muy fuerte y aguerrida, sostenida desde siempre por la lucha, sobreviviendo codo a codo. Evelia ha sido mi soporte en la vida, sin ella a mi lado no sé si hubiera podido desarrollar mi carrera. Pero luego de casi treinta años llegamos a un punto de análisis: “Qué es amor?, ¿qué es pasión?”. El afecto entre los dos no va a desaparecer. Nunca hemos sido una pareja estilo ‘Love Story’, ni tampoco fuimos Susan y Jeremy, pero fuimos buenos socios en la vida, y ella siempre supo cuidarme el arco.”

http://www.caras.uol.com.ar/edicion_1345/nota_02.htm

"En el amor, me gusta que me manden"

Flavia Palmiero, decidida a seducir

A simple vista, un interrogante de cuatro palabras: ¿Por qué está sola? “Por estar en las revistas no encuentro al hombre que se enamore de mi y no de una fotografía” -es su contundente respuesta-. Al final hará una confesión que abrirá el juego a la entrevista. “Me siento sola, porque la soledad va más allá de una situación. Algo que experimenté muchas veces, aun estando en pareja.” Flavia Palmiero (41) recorre los cinco sentidos de una mujer, “muy mujer” que, entregada a la conquista, asegura: “No me enamoro fácilmente, pero en esta materia, la esperanza es lo último que pierdo”.Y la vida le cantó los 40. “Hace muchísimo que deseo encontrar mi alma gemela. A esta edad cuesta mucho más entregarse, pero mantengo la ilusión de dar con el hombre que comparta mi estado de madurez, que valore como yo el hecho de formar una familia, enamorarse con todo y perder el temor al compromiso afectivo. Mi ex marido y Franco (Macri) han sido los únicos hombres fuertes en mi vida. Después, reconozco haber sido querida, pero ahora tengo la necesidad de ser yo misma la que ame fuerte. Los años me enseñaron a ser fiel a una pareja y a mis propios sentimientos. En el amor soy apasionada, y me hace feliz halagar a mi compañero, quitarme el orgullo y decirle cuánto necesito estar con él. Después de los cuarenta, deseo recobrar algo de inocencia, de credulidad afectiva.”Quiere retruco.“Recién hoy transito el camino de la conquista, porque siempre fui muy pasiva en el amor y tan sólo me he dejado seducir, conquistar, querer. Ahora, tengo ganas de desear.” Y es precisamente en el terreno del deseo donde Flavia reconoce su “lado salvaje”. “Puertas afuera, puedo llegar a ser manejadora y obsesiva, pero en el ámbito de la pasión suelo perder la conciencia. Ojo, no hablo del sexo por el sexo mismo, porque eso me aburre demasiado. Para llegar a esa instancia de intimidad, hoy debo registrar un sentimiento hacia la otra persona: amor, admiración, algo. Cuando es así, suelo no tener límites, y nada me cuesta perder la conciencia.”Dice encarar la conquista desarmada, y es entonces cuando sabe intelectualizar el momento con alguna frase espontánea que rara vez falla en el intento. No se anima a dar señales sin un ápice de seguridad, pero cuando siente esa vibración sus sentidos se despiertan y despuntan las certezas, o los tips para los interesados más sagaces.Oír. “Alguna vez me dijeron que yo reunía fortaleza y fragilidad, y me pareció un buen piropo. De un hombre me encanta escuchar la promesa que va a protegerme. Y para `esos momentos`, me gusta el jazz de fondo y algo de baile.” Oler. “Como en el hombre no me gustan los perfumes fuertes, prefiero el aroma natural de la piel, es mucho más sugerente y estimulante. La piel en crudo, el aroma a hombre al natural.” Degustar. “Puedo acompañar la pasión con un buen vino tinto, pero con la dosis justa, para no debilitar la libido.” Tocar. “Nada de texturas que no sean las del cuerpo. La piel es lo mejor que se puede llevar puesto.” Ver. “Inmediatamente cuando conozco a un hombre hago foco en su sonrisa, pero lo que más me agrada son los gestos típicos de un auténtico caballero. Con respecto a lo netamente físico, priorizo el aspecto básico y normal, porque detesto la metrosexualidad. ¡Por favor!, no se cuiden tanto que para eso estamos nosotras...”.Aunque la producción en exceso también es perjudicial para el público femenino en relación con los planes de conquista, según el manual de tácticas de Palmiero. “Los hombres están pendientes de otra cosa. Cuando creemos que se fijan en el vestido, el maquillaje y el peinado, se mueren por una mina en jeans y musculosa. Ellos son más básicos y directos de lo que suponemos. Otra cosa que me mata de los hombres: Me gusta que me pidan cosas como que me ponga una mini. Yo lo hago contenta. Si hoy tuviese una primera cita, no perdería ni un minuto en fijarme qué usar. Suelo seducir con la antiseducción. Al fin y al cabo, la naturalidad es más inteligente que la pose.”Y un ideal que guarda con claridad. “No me arrepiento de nada de lo que viví. Ahora que mis hijos están grandes, quisiera retomar una vida en pareja, volver a casarme y ser madre nuevamente. Claro –advirte– con alguien que me ayude, porque ya no estoy para levantarme por las noches.”Más que madre, una amiga. “Quiero que los chicos crezcan sabiendo que su madre es una mujer que ama, siente, es deseada y tiene vida sexual, algo que deben entender como natural. Por lo general, mi hija Juliana (18), que es muy sabia, me dice lo que debo hacer con respecto al amor. Por mi parte, sólo le aconsejo que viva el amor con libertad, eligiendo y exigiendo respeto. Pero ella es más segura que yo en la vida, nos reímos mucho cuando me carga: Jamás me casaría a los 20, como hiciste vos. Bueno, al menos sé que por el momento no seré abuela.”En su vida hubo grandes y más chicos, los hombres y el prejuicio de la edad. “Sólo quiero encontrar a un par, alguien que vibre en la misma frecuencia que yo. Y sobre cuántos años tenga no es tema de relevancia mientras ejerza el mando en la pareja. Porque debo admitir que soy una mujer machista. Como siempre me las arreglé sola en la vida, necesito un momento de relax, para apoyarme y descansar en alguien. El hombre que me gusta debe saber plantarse frente a la mujer, tomar las riendas y decidir con seguridad. Si tengo al lado a un tipo que mira ir y venir, hacer y deshacer, y dice: `¿Y yo qué hago?`, me muero. Nada me seduce menos que tener que manejar a un hombre, porque si, además de todo, debo hacer eso, mi vida se vuelve ingobernable.”

http://www.caras.uol.com.ar/edicion_1344/nota_02.htm

Os muito ricos não gargalham

Os ricos podem até chorar, mas segundo Danuzinha, os muito ricos não gargalham - será o excesso de botox?
Eu, como pobre vocacional que sou (apesar de gostar de conforto, me ofendo até os cílios com qualquer quatro portas acima de R$ 50 mil), fico vaidosa em ver que o maior sonho de consumo da nata-da-nata é brincar de ser como eu, como você. Pois é, lascados do meu Brasil, não temos dinheiro mas estamos na moda! hahaha
Confiram a matéria abaixo:

Eles não têm dinheiro no bolso nem chave da porta; não freqüentam lugares da moda nem usam roupas com grifes à mostra; não carregam malas nem passaporte. Eles não são ricos: são muito ricos
DANUZA LEÃO
COLUNISTA DA FOLHA

Os muito ricos adoram brincar de pobres. Para as férias, costumam ter uma casa simples, mas muito confortável, numa praia ainda não descoberta do Nordeste, e por nada deste mundo deixariam uma revista fotografar este paraíso.
Lá, usam bermudas velhas, camisetas desbotadas, andam descalços e só recebem os muito íntimos. Quando isso acontece, oferecem uma cachacinha local e nada lhes dá mais prazer do que uma comida muito simples, especialidade da mulher do caseiro. O casal trabalha com eles há 30 anos, usa bermuda, camiseta, anda descalço mesmo para servir a mesa e tem uma familiaridade com os patrões que só o tempo permite.
Os carros dos muito ricos costumam ser pretos, de marca indefinida e nunca do ano.

NÃO FREQUENTAM FAMOSOS TEMPLOS DE LUXO E NUNCA USAM CHAVES
Os muito ricos não ostentam; os homens mandam fazer suas gravatas e lenços sob medida no Charvet, que fica num segundo andar na Place Vendôme, endereço em Paris que só poucos conhecem, e suas mulheres têm jóias maravilhosas mas guardadas no cofre de um banco -na Suíça, de preferência-, que são usadas apenas em jantares muito privados, só entre eles. E não usam uma só roupa ou acessório que seja "identificável". Têm seus costureiros exclusivos, que só elas conhecem, e que não fazem a menor questão de aparecer nas revistas de moda, para que suas criações não sejam usadas por estrelas de cinema na noite do Oscar ou manequins e assim não sejam vulgarizadas.
Só quem faz parte desse seletíssimo mundo é capaz de identificar a origem daquele vestido, daquela bolsa ou daquele sapato. Afinal, qual a graça de usar um vestido com a grife de St. Laurent, se esse vestido não foi desenhado pelo próprio e, desde que a marca foi vendida, no ano 2000, a cada estação muda o designer?
O porta-voz da luxuosíssima Bottega Veneta declarou recentemente: "Nós nos rendemos ao prazer da nossa fantástica qualidade e mão-de-obra, e isso diz mais do que qualquer grife". Detalhe: em seus artigos não há um só sinal sugerindo de onde eles vêm.
Jamais um logotipo, jamais uma letrinha que identifique de onde saíram aquelas preciosidades. Mas quem sabe -e só quem sabe- sabe.
Os muito ricos, até por cansaço de serem ricos há tanto tempo, viajam -e vivem- à maneira deles; em altíssimo padrão, mas na maior das discrições. Não é um problema de dinheiro, claro, mas os famosos templos de luxo e riqueza não são freqüentados por quem é rico de verdade.
Um amigo meu, quando vai a Londres, fica em um hotel que é uma casa; uma casa normal, tipicamente inglesa, com poucos quartos, onde só se hospedam pessoas altamente recomendadas. Nesse hotel-casa, cada hóspede tem a chave da porta da rua; não existe portaria, conseqüentemente também não existem porteiros, e, no living -confortável, charmoso e bem inglês-, um bar com todas as bebidas, os copos apropriados, e um balde de gelo. O hóspede se serve do que quer, e anota num bloquinho o que consumiu, que será cobrado quando for pagar a conta. Ah, e nessa hotel/casa tem um gato, que está sempre passeando pela casa. Pode ser mais chique?
Outra coisa invejável dos muito ricos é que eles não usam chave; a qualquer hora que cheguem, o motorista telefona do carro, discretamente, avisando que o patrão está chegando, e um empregado estará esperando, com a porta já aberta. A arrumadeira ajudará madame a se despir, perguntará se ela deseja alguma coisa -talvez um chá-, o mordomo fará o mesmo com seu marido, eles dormirão em lençóis que, se não são trocados todo dia, serão pelo menos passados todo dia, para não marcar o rosto, e o quarto ficará na mais perfeita ordem, sem uma só peça de roupa em cima de uma cadeira.

NUNCA SÃO VISTOS NAS RUAS OU LOJAS E ADORAM DIZER QUE NÃO GASTAM
Eles nunca são vistos nas ruas, nas lojas, nas joalherias. São elas que vão até eles, muito mais prático. Vendedores levam os itens mais novos e exclusivos das coleções e, nas raras vezes em que saem -afinal, às vezes é preciso respirar um pouco de ar puro-, se entram num estabelecimento comercial são logo reconhecidos pelos vendedores; a conta vai diretamente para o escritório, e o(s) pacote(s) é(são) entregue(s) em casa, pois rico não carrega embrulho. E cuidado: se acontecer de você sair com alguém muito rico, é capaz da conta sobrar para você, pois rico não costuma levar dinheiro no bolso, nunca.
Os muito ricos adoram dizer que não gastam; aquele vestido maravilhoso é um Chanel antigo de 30 anos atrás, o outro foi comprado há 15 numa lojinha exclusivíssima no interior da Espanha, e os lençóis, discretíssimos e sempre brancos, são bordados por freiras de um convento em Portugal.
Eles não falam de moda nem de consumo, e o vinho que servem em casa é tão garantidamente o melhor que é servido em garrafas de cristal -e não se fala na origem nem de que ano é, porque não precisa. Têm vários celulares, sendo um do motorista; quando saem, de onde estiverem, telefonam para que o carro já esteja na porta e eles não precisem esperar.
Viajar, para os que são ricos há muito tempo, é simples; para isto existe a femme de chambre -arrumadeira, para os mais simples. Cada peça de roupa é embrulhada em papel de seda, cada pé de cada par de sapatos vai embalado num saquinho de flanela. As malas nunca vão cheias demais, para que nada amarrote.
A secretária vai para o aeroporto três horas antes, levando a bagagem, os bilhetes de avião e os passaportes. Despacham as malas, fazem o check-in, e o casal sai de casa, ela com uma bolsinha pequena, e o marido, sem nada nas mãos.

NÃO LEVAM MALAS CHEIAS E NÃO COMEM NADA DURANTE A VIAGEM
Chegando ao aeroporto -dependendo da distância, vão de helicóptero-, são levados não para a sala vip, com aquele amontoado de gente aproveitando para beber de graça, falando aos berros, crianças correndo e gente dormindo pelas cadeiras. A sala vip dos muito ricos é exclusiva, e nela eles desfrutam de uma paz celestial até a hora de entrar no avião, quando são os últimos a embarcar. Só viajam em classe executiva, e durante a viagem não comem nada, só bebem água.
Estou falando dos que não tem um avião particular, é claro. Aliás, avião, a não ser particular, hoje em dia só é praticamente usado pelos pobres.
Mas, se necessário, quando se instalam em suas poltronas, as mulheres costumam recusar o cobertor que a comissária de bordo oferece; tiram da bolsa uma manta de pashmina, comprada no Hermès de Paris - US$ 3.000, pelo menos-, e que dobrada é do tamanho de um lenço. Qual a mulher que se cobriria com uma manta que já foi usada por outra pessoa, mesmo que tenha sido esterilizada?
Aliás, quando você quiser saber se uma manta é mesmo de pashmina, tire seu anel e procure passá-la por dentro dele. Se não passar, é falsa.
Essas pessoas não usam dinheiro, só cartão de crédito. Para dinheiro de bolso, é só telefonar para o banco onde têm conta -na Suíça ou em Luxemburgo- e um portador levará o dinheiro ao hotel, em qualquer lugar do mundo.
Em Paris costumam se hospedar no Ritz ou no Meurice; a femme de chambre que os acompanha nas viagens desfaz a mala, põe nas gavetas as peças menores e pendura as roupas -depois de passadas, é claro. Mas quem se hospeda nesses hotéis, se não quiser, nem precisa levar sua camareira, pois nesses hotéis as coisas funcionam automaticamente; e na hora de ir embora, as malas são tão bem feitas como quando chegaram.
Eles não freqüentam os restaurantes da moda e preferem almoçar no terraço da Closerie des Lilas, onde não correm o risco de encontrar uma só pessoa que pertença ao chamado jet set; talvez cruzem com um banqueiro que conhecem há anos, que chegou de Genève naquela manhã, a negócios, e vai voltar na mesma tarde. De trem, é claro.

DORMEM EM QUARTOS SEPARADOS E NÃO TÊM AMIGOS ÍNTIMOS
Curiosamente, os muito ricos dormem em quartos separados; não saem do quarto sem estarem formalmente vestidos, e o casal se trata com a maior cerimônia. Nem sei como conseguem procriar. Não têm a menor intimidade com os empregados e não costumam ter amigos íntimos, por isso quando têm seus problemas existenciais não têm com quem se abrir, pois não costumam freqüentar analistas. Imagine, um muito rico ser visto saindo do consultório de um psi.
Não foi à toa que a imperatriz do Japão, devido ao rigor do protocolo, teve uma depressão e ficou sem aparecer nem nas cerimônias oficiais, por longos anos.
E os muito ricos, muito ricos mesmo, homens e mulheres, têm uma coisa em comum: nunca ninguém ouviu, e jamais ouvirá, um deles dando uma gargalhada.
No máximo, eles sorriem.

Muito ricos escondem renda em pesquisa

Só 14 pessoas declararam ganhar mais de R$ 50 mil/mês nas últimas entrevistas por amostra de domicílios do IBGE

Entrevistados costumam declarar somente ganhos do trabalho formal e esquecer ou até omitir os recursos vindos de outras fontes

ANTÔNIO GOIS
DA SUCURSAL DO RIO

Os muito ricos, no Brasil, escondem tão bem sua riqueza que nem aparecem nas estatísticas oficiais. Na última Pesquisa Nacional por Amostra de Domicílios, feita anualmente pelo IBGE, por exemplo, só 14 entrevistados -numa amostra de 410.241 pessoas- declararam ter rendimentos mensais superiores a R$ 50 mil.
Para ter uma idéia do quanto isso é muito pouco, ou quase nada, esses 14 entrevistados representariam um universo de 7.215 pessoas, ou 0,005% da população com mais de dez anos. Trata-se, porém, de uma amostra tão insignificante que é impossível fazer inferência estatística a partir dela.
Na mesma Pnad, o maior valor declarado entre os entrevistados foi o de um rendimento médio mensal de R$ 131,9 mil (somando todas as fontes de renda). É, sem dúvida, bastante dinheiro para um país cuja média não passa de R$ 873, mas não é, certamente, o maior rendimento verificado no Brasil.
Basta lembrar de alguns técnicos e jogadores de futebol ou artistas de televisão para ter certeza de que há bastante gente ganhando acima desse teto.

Dificuldade
Pesquisar com precisão a renda dos muitos ricos é uma dificuldade vivenciada não apenas pelo IBGE (Fundação Instituto Brasileiro de Geografia e Estatística), mas também por todos os demais institutos congêneres, mesmo dos países que são mais desenvolvidos.
Como a maioria das pesquisas de renda são feitas a partir de entrevistas, é comum os entrevistados declararem somente a renda do trabalho formal, esquecendo -ou então, até mesmo omitindo- os recursos vindos de outras fontes.
Isso vale tanto para os mais ricos -segmento em que os rendimentos do aluguel e de aplicações financeiras são significativos- quanto para os mais pobres -segmento em que os índices de informalidade são maiores e, até por esse motivo, a renda tende a apresentar variações muito significativas mensalmente.

Livro
Uma das tentativas recentes de pesquisar a riqueza dos mais ricos entre os ricos foi feita pelo economista Marcio Pochmann, que hoje ocupa o cargo de presidente do Ipea (Instituto de Pesquisa Econômica Aplicada).
Ao organizar o livro "Atlas da Exclusão Social - Os Ricos no Brasil", Pochmann revelou que 5.000 famílias consideradas muito ricas -ou 0,01% do total de famílias do país- reuniriam um patrimônio que representa 46% do PIB (Produto Interno Bruto) brasileiro, o equivalente a R$ 691 bilhões em valores de setembro de 2003.
No mesmo trabalho, o pesquisador conclui também que, entre os muito ricos, 40% estão nessa confortável situação graças a heranças e que, cada vez menos, a origem de suas fortunas vem de atividades produtivas -que perdem espaço como a principal fonte de renda para os recursos vindos de aplicações financeiras, especialmente em títulos públicos.

Cansei VII

Sete é um número cabalístico. E esse recado final vai pra quem não dá valor ao afeto dos outros.

Cansei VI

Ó, vida, desculpe, mas...

Cansei V

Às vezes, até de mim mesma!

Cansei IV

De sofrer com a Bahia e com o Brasil!

Cansei III

De algumas mulheres que ainda insistem em não amadurecer, mesmo estando quase "caindo do pé"!

Cansei II

Este blog se recusa a falar de Alosa enquanto ele não der um alô.

Da série "músicas que falam por mim", meu recado via Ivete Sangalo!
E tenho dito!

E o pior é que herdei o espírito de corno goiano: quanto mais Alosa me despreza e me trai, mais ele me inspira.

Cansei

Não. Eu não aderi a essa campanha da moda. A corrupção no Brasil? Simplesmente "passei", faço a minha parte e pronto. Não vou ser eu quem vai "evangelizar" alguém - pra começar, o brasileiro é pouco chegado a uma crítica, ou melhor, a uma auto-crítica, pois pra criticar os outros!...

Eu cansei foi de ser tolerante. Porque às vezes eu sinto que ninguém reconhece meus esforços para conviver com as diferenças, mas muito pouca gente tem boa vontade com as minhas particularidades. Nesse caso, as coisas se tornam um esforço duplo pra mim: aceitar os outros e aceitar não ser aceita por eles. Isso não é justo, a longo prazo mata qualquer boa vontade.
Viver com gente diferente até um certo ponto nos enriquece, mas é muiiito tedioso e às vezes até penoso. Outro dia estava pensando que o meu expert no mundo das novelas vem em grande parte da minha falta de oportunidade de travar uma conversa consistente com 90% das pessoas que passa(ra)m na minha vida (e olha que eu tô sendo generosa nessa minha "estatística").
Com a esmagadora maioria delas eu não posso falar de literatura, de cinema, de música, de relacionamentos, do sentido da vida, fazer o meu tipo de humor ou comentar aforismos. Sobra-me, não tem jeito, a novela ou algo que valha. Ultimamente a coisa anda feia pro meu lado, nesse sentido, pois nem novela eu tenho visto. Porém pior do que lidar com gente sem conteúdo, é lidar com gente impertubável. Sabe aquele tipo que tem até cacife para travar uma conversa mais pensante e verdadeira, mas não gosta disso, não quer pensar "em problemas"? Com esses eu falo de cinema ou de seriados...
Então acaba que você passa quase o tempo todo gastando saliva com o que lhe diz pouco e não tem a oportunidade de falar do que realmente te interessa. Você até gosta da esmagadora massa de gente superficial que te cerca, mas, no fundo, isso traz uma bruta frustração pessoal, como disse acima, e como essas pessoas não te instigam muito, não há o impulso de dar atenção a elas, o que gera muita culpa pois há afeto no meio, então há também um certo "dever" de querê-las mais do que realmente quer. E aí quando gasta o seu tempo com essas pessoas, vem uma pontada de culpa de estar desperdiçando-o, de algum modo, e não estar utilizando esse precioso recurso da existência com quem realmente interessa ou com você mesmo.
Lógico que falar besteira de vez em quando é bom e tem a sua função. Mas quando isso é a sua única ponte com a maioria dos que te cercam, é de lascar. No meu caso, esse tipo de deslocamento se torna duplo. Explico: do mesmo modo que o "povão" me deixa o vazio de não poder travar uma conversa de verdade, a elite e a intelectualidade também me trazem o mesmo problema, com a diferença que a superficialidade deles vêm de um excesso de informação. Então tudo vira o que Lacan disse, o que Bergman fez, o que Rilke escreveu e a pessoa parece que perde a capacidade de elaborar um conjunto de saberes e sentidos próprios. É como ser subnutrido tendo comida à vontade. Um grande balde de água fria...
Decidi que não vou fazer mais isso comigo, não. Meu ponto de corte vai ser a fluência na conversa, a convergência de valores e de nível mental. As diferenças pesam com o passar do tempo. É bobagem negar.
Vai ser uma briga das boas. De um lado, a minha educação doméstica, de "dar atenção a gente simples". Do outro, minha falta de gosto por relacionamentos, minha pouca disposição para a sociabilidade... Aliás, eu ando meio marrenta nesse sentido. Eu não devo ficar constrangida porque gosto de pensar e da idéia de viver para ser melhor. A esmagadora maioria das pessoas que eu conheço e que não tem conteúdo, que não se aperfeiçoam "por dentro", não o fazem porque não querem. Por que eu tenho que me ajustar? É um deserviço que presto a elas (que se acomodam) e a mim (que alimento culpa injusta).
Quando eu digo que quero largar o Jornalismo, as pessoas não entendem. Eu gosto de criar e tenho o mesmo interesse por gente que eu tenho pelos animais do zoológico, é um treco bom de observar. O Jornalismo não dá muita oportunidade para criar e me faz entrar em contato com o pior lado das pessoas: a vaidade e o orgulho. Ainda por cima, paga muito, muito mal.
Pois é, tô colada nos 30 anos. Meu retorno de Saturno me cobra uma atitude meio Titãs, e eu só quero saber do que pode dar certo. Não tenho tempo a perder.
Gastar nossa vida com o que não nos diz nada é avareza, maldade com a gente mesmo.

Por que é tão difícil arranjar quem fale a mesma língua? Simplesmente não entendo!...

Cansei.

Proust & Nelson

Noite chata de sexta-feira. Estou sentada na sala, vendo uma novela igualmente tediosa. Toca o telefone. "Piririm, piririm, piririm, alguém ligou pra mim":

- Eu liguei porque preciso compartilhar!... - uma voz abafada me explica.

Hum... "Compartilhar"?! Eu logo penso "Oba, fofoca!", mas a pessoa do outro lado da linha é Ô Ingrid, e, vindo dela, já sei que não é nada ilegal ou imoral - no máximo, algo que engorda. : (

Era ela numa ação tipicamente ingridiana: queria que eu ligasse no programa de culinária de Nigella Lawson, uma inglesa que prepara receitas "com açúcar e com afeto". Muiiito afeto (o programa deveria ser oferecido por Sazón). E se o ingrediente ainda permitir, ela não titubiteia em acrescentar uma pitada de lirismo à ordinária e lenta arte de cozinhar.

Ingrid continua:

- Juliana, é simplesmente fan-tás-ti-co! É como ter Proust na cozinha! - elogia.

Eu não iria tão longe no entusiasmo: as comparações de Nigella não chegam nem perto do chatíssimo José de Alencar e a voz pretensiosamente sensual me lembra o estilo cafona-sexy-rouco de Paulo Ricardo (diga aí, Gri: euzinha, sim, que chego perto das comparações proustianas! :) ). Maravilha, mesmo, na minha opinião, é a capacidade infinita de Ingrid de se encantar com as coisas mais comuns da face da Terra! Não é à toa que a gente se dá tão bem. Ingrid Campos é uma das raríssimas pessoas que compartilham comigo o fascínio pelo ridículo transcendental - a diferença é que ela percebe o ridículo de forma mais racional e se impacta com maior facilidade que eu.

Diria mais: o dom de Ingrid é comparável ao de Nelson Rodrigues, com a diferença que funciona no pólo oposto ao dele. Onde o anjo pornográfico via pecado, a anja do IAPI vê a santidade.

Outro dia li que o dramaturgo carioca começou a simpatizar com Arnaldo Jabor ao vê-lo numa passeata tomando sorvete e gritando "Abaixo a fome! Abaixo a fome!". Nelson ficou encantado com tamanho cinismo e ao mesmo tempo intrigado: será que Jabor, ao segurar a casquinha, propôs o sorvete como solução para a fome no Brasil?

Aposto que Ingrid ficaria igualmente encantada, mas elogiaria: "Nossa, eu não acredito que ele se ocupou de denunciar a maior miséria que atinge o povo enquanto tomava uma casquinha de sorvete! Quem se preocuparia com a fome alheia, enquanto come, ainda mais sendo burguês?! Muito bom! Na boa, Jabor é quase uma Evita Perón!...".

É ou não é "o cããão"?! (risos)

POST nº. 100 DO BLOG!

Barthes

Canso de ir ao Berinjela e comprar livros cujos títulos (ou autores) me interessam, e deixá-los na pratileira. Resolvi "chamar para dançar", essa semana, Fragmentos de um Discurso Amoroso do nosso "saudoso" Roland Barthes. Pois é, decidi dar uma chance a um dos caras que me chatearam no primeiro semestre da FACOM. Geralmente funciona. Gosto muito mais do Umberto Eco off-Semiótica, por exemplo.

A quem possa interessar, adorei o livro, mesmo não estando in love e - pasmém! - apesar dele ser sapecado de trechos de um dos poucos livros que abandonei antes da metade por não agüentar a narrativa: Werther. Uma amiga me emprestou esse livro, há alguns anos, fazendo altas recomendações (por favor, nunca façam isso comigo, meu interesse morre no primeiro elogio, eu gosto de descobrir coisas!). Odiei. Achei bobo, exagerado, meloso... Arrrgh! Queria eu mesma atirá-lo do penhasco!

Mas nada como a sensibilidade de Barthes para desvendar o extraordinário por trás do ordinário. Estou até com vontade de dar uma segunda chance a Goethe...

Eis alguns trechos do livro:

"O horror de estragar (a imagem do objeto amado) é ainda mais forte que a angústia de perder".

"Ao chorar, quero impressionar alguém, pressioná-lo (´Veja o que você faz de mim'). Talvez seja - e geralmente é - o outro que se quer obrigar desse modo a assumir abertamente sua comiseração ou sua insensibilidade; mas talvez seja também eu mesmo: me faço chorar para me provar que minha dor não é uma ilusão: as lágrimas são signos e não expressões. Através das minhas lágrimas, conto uma história, produzo um mito da dor, e a partir de então me acomodo: posso viver com ela, porque, ao chorar, me ofereço um interlocutor empático que recolhe a mais "verdadeira" das mensagens, a do meu corpo e não a da minha língua: ´Que são as palavras? Uma lágrima diz muito mais´". (Schubert)

"Como ciumento sofro quatro vezes: porque sou ciumento, porque me reprovo de sê-lo, porque temo que meu ciúme machuque o outro, porque me deixo dominar por uma banalidade: sofro por ser excluído, por ser agressivo, por ser louco e por ser comum".

"O coração é o órgão do desejo (o coração se dilata, falha, etc., como o sexo), tal como ele é retido, encantado, no campo do Imaginário".

"Ela aprecia mais meu espírito e meus talentos que esse coração, que entretanto é meu único orgulho [...] Ah, o que eu sei, qualquer um pode saber - meu coração só eu o tenho". (Werther)

"A linguagem é uma pele: esfrego minha linguagem no outro. É como se eu tivesse palavras ao invés de dedos, ou dedos na ponta das palavras".

"Te darei mais do que me dás, e assim te dominarei".

"Procuro me fazer mal, expulso a mim mesmo do meu paraíso, me empenhando em procurar em mim imagens (de ciúme, de abandono, de humilhação) que me podem ferir; e, aberta a ferida, eu a sustento, e a alimento com outras imagens, até que uma outra ferida venha desviar a atenção".

"Sou ´uma bola de substância irritável'. Não tenho pele (a não ser para as carícias)". (Freud)

"A resistência da madeira não é a mesma segundo o lugar onde enfio o prego: a madeira não é isotrópica. Nem eu; tenho meus "pontos fracos". Só eu conheço o mapa desses pontos, e é por ele que me guio, evitando, procurando isso ou aquilo, segundo condutas exteriormente enigmáticas; eu gostaria que esse mapa de acupuntura moral fosse distribuído aos meus novos conhecidos (que, de resto, poderiam utilizá-lo também para me fazer sofrer mais ainda)". (R.H.)

"A preocupação amorosa implica num desgaste que força o corpo tanto quanto um trabalho físico". (Werther)

"O mundo está cheio sem mim, como na Naúsea; ele brinca de viver atrás de uma vidraça; o mundo está num aquário; vejo de perto e entretanto separado, feito de uma outra substância; me abandono continuamente fora de mim mesmo, sem vertigem, sem névoa, na exatidão, como se estivesse drogado. 'Oh, quando essa magnífica natureza, aí exposta diante de mim, me parece tão fria quanto uma miniatura envernizada...'" (Sartre)

"Sou demais, mas, duplo luto, aquilo do que estou excluído não me atrai".

"Quando Albert a abraça pela cintura esbelta um arrepio lhe corre por todo o corpo". (essa é em homenagem a Ingrid, que se impressiona com o fascínio dos homens pela cintura feminina)

"Há pessoas que nunca se apaixonariam se nunca tivessem ouvido falar de amor". (La Rochefoucauld)

"O mundo me deve tudo de que preciso. Preciso de beleza, do brilho, da luz, etc.". (Wagner)

Muito bom, não?
O curioso é que me identifiquei com as reflexões de Barthes e seus "convidados". Alguém que sabe da minha hipocondria dirá que é o hábito de relacionar-me a qualquer descrição de sintomas. Mas penso que não. Sou um ser apaixonado, mas o problema é que meu objeto de amor não é palpável: a vida. (mentira, que eu gosto, mesmo, é mais de mim do que dela. haha)

Mas essa releitura fragmentada de Werther me deu um insight: Alosa e eu somos o amor romântico aplicado ao terreno da amizade. Ele é meu Charlotte e eu, sua Werther: eu o idealizo, eu exalto as qualidades dele, ele mal sabe que eu existo, tenho obsessão em expressar essa minha dor de cotovelo... Outro dia ouvi no rádio uma canção que me fez lembrar de nós dois (não, não é "Entre tapas e beijos" do meu conterrâneo Leonardo, mas leiam devagar, que é pra degustar a poesia):

"Diga aonde você vai
Que eu vou varrendo
Vou varrendo
Vou varrendo
Vou varrendo"

Só o Molejão entende os meus profundos sentimentos!... Ai, ai...